Die Heimreise – Unbekanntes Westpolen

Still wiederhole ich im Geiste vor mich hin: Wiesen. Regen. Beeindruckende Landschaft. Ein Bunker? Alte, verlassene Häuser. Zahn der Zeit. Ich weiß, dass Reiseeindrücke leiser werden und verblassen. Irgendwann helfen Bilder, sich zu erinnern. Und das Lebendige: wie es geklungen, wie es gerochen hat, das Rauschen verklingt. Wenn man es nicht rechtzeitig festhält.

Die Heimfahrt nach einem üppigen, gefräßigen und partyseligen Osterfest bei meiner Familie. Was bin ich froh, das Fahrzeug nicht führen zu müssen. Die Müdigkeit tanzt noch in meinen Venen und zusammengerollt auf dem Beifahrersitz versuche ich, zu schlafen. Hinter mir kitzelt das Blatt einer Palme mein Genick. Meine Mutter hatte mir Zimmerpflanzen versprochen; kistenweise packen wir meine neue, grüne Beute auf den Rücksitz des VW Touran. Unter dem missmutigen Blick von Stefan. Dieser gibt ab und zu ein unzufriedenes Knurren von sich, das sowohl von mir als auch von meiner Mutter frohgelaunt ignoriert wird. „Schau mal, das passt alles noch rein.“ *Knurr.* „Schau mal, hier hinter den Sitz. Oh, und da im Fußraum.“ Voller Elan wickelt Mama die Grünpflanzen in Folie. „Damit sich die Erde nicht verteilt.“ Sie ist unglaublich kreativ und entschlossen, wenn es darum geht, mich zu beschenken. Alles passt noch rein, das kleinste, freie Fleckchen wird genutzt.

Dann fährt er los, unser mobiler Garten. Hinüber über die Grenze, zurück nach Deutschland. Ob wir angehalten werden, frage ich nicht. Nein, solange die Pflanzen nicht nach Hanf aussehen, vermutlich nicht. Gegen Zimmerpalmen hatte noch niemand etwas. Wie kann man Zimmerpalmen nicht mögen?

*Knurr.*

Das fabelhafte Wetter der letzten Tage – wir hatten zeitweise über 28-29 Grad – wechselt zu bewölktem Himmel und Nieselregen. Die Temperaturanzeige kracht um fünfzehn bis siebzehn Grad herunter. Ich bin froh, was Warmes an Kleidung dabei zu haben. Eingekuschelt in einen pelzigen Mantel betrachte ich die Landschaft. Da, ein Reh steht im Nebel auf dem Feld. Dort, ein weiteres. Die Rehe haben sich auf Polens landwirtschaftlichen Flächen kräftig vermehrt; als Rückzugsort nutzen sie die wenigen, grünen Ecken, auf denen Wildwuchs herrscht und das Dickicht niemanden eintreten lässt. Davon gibt es immer wieder welche und ich bin froh, dass trotz aller Kulturlandschaft Platz für das Verfallene, für Lost Places, für ein wenig Natur bleibt.

Hinter Breslau, in Richtung Grenze, fahren wir von der Autobahn herunter. Vielleicht sind dem einen oder anderen noch im Gedächtnis die Gespräche über Grenzkontrollen, die temporär eingeführt werden sollten. Da das auch die Hauptgrenzübergänge zu Polen betrifft, stapeln sich hier die Fahrzeuge. Schon weit vor der Grenze beginnt es, sich zu stauen. Auf der Hinfahrt hatten wir das Problem nicht, die Rückfahrt gestaltet sich langwieriger. Und das alles, um angebliche Flüchtlingsbewegungen über die östlichen Länder zu unterbinden. Danke, Deutschland, dass du mich warten lässt.

Genau hier zeigt sich die erste Diskrepanz zwischen mir und meinem Liebsten. Während ich mich in den Stau stellen und abwarten würde – erfahrungsgemäß dauert so ein Stau nie länger als das umständliche Umfahren über Feld und Wiesen – , macht mein Stefan genau das. Er umfährt den Stau. „Um in Bewegung zu bleiben.“ Also runter von der Autobahn; wir vertiefen uns in die westpolnische Landschaft. Willkommen in Niederschlesien, durch die Autoscheibe hindurch betrachtet.

Ich gebe zu, ich bin nicht unzufrieden. Zu Beginn zumindest. Doch ich weiß, dass diese kleine Exkursion dazu führen wird, dass sich unsere Ankunft um einige Zeit verschiebt. Indessen saugt Stefan die Landschaft in sich auf. Polen ist ja noch so wild und spannend und unentdeckt für euch, und gerade in Westpolen sind viele deutsche Spuren geblieben. Hier und dort Fachwerk, „eindeutig deutsche Bauweise“, sage ich mit Kennerblick. Ehemals prachtvolle Häuser mit Stuck und Verzierungen, aus denen die Zeit die meiste Schönheit herausgesaugt hat. Hier hat der Verfall System, denn abgerissen werden dürfen die Gebäude nicht (Denkmalschutz!), doch für die Restaurierung ist oft kein Geld übrig. So verwittern sie, wunderschöne Villen, und geben einen verblassten Eindruck der Zeit wieder. Sie tragen in sich noch die Schönheit dessen, was war, lassen die Fantasie spielen und sind stumme Zeugen der langsamen Zerstörung. Konservieren die Vergangenheit, lassen sie mit der Gegenwart verschmelzen.

Wir sind absolut hingerissen. Von den kleinen, von keinem beachteten Schmuckstücken dieser Gegend. Diese fabelhaften Kirchen, in den kleinsten Orten, die man sich vorstellen kann. Vier Häuser, fünf Bewohner, doch die Kirche, Leute, reißt alles raus. Manche der Kirchen haben orientalisch anmutende Kuppeln. Einige leuchtend gelbe Wände. Wieder andere sehen schon sehr deutsch aus – was man eben hier so kennt. An den Kirchen sind Friedhöfe zu sehen. Gar nicht so selten, diese alten Friedhöfe, die noch die Bedeutung „geweihter Erde“ kennen.

Große Höfe, die verlassen wirken. Mit „groß“ meine ich wirklich groß. Meistens gehören hier ein Herrschaftshaus und Behausungen für die Bediensteten dazu. Es war ein ganzes, gut funktionierendes System in diesen mit einer Mauer umgebenen Gemäuern. Ställe für Pferde, manchmal ein kleines Schloss. Irgendwo hinten vermutlich eine Parkanlage, ein Teich. Ein solches Gehöft durften wir letztes Jahr in der masurischen Gegend, ehemals Ostpreußen, betrachten. Wie damals, sind die Gehöfte auch heute verlassen. Ich kann nicht sagen, wem sie gehören, doch leben tut hier niemand mehr.

Große Kreuze am Wegesrand, mit Vorliebe an Weggabelungen. Ein bunter, gequälter Jesus. Stefan erinnert sich an eine interessante Gegebenheit: als wir vor rund zehn Jahren ebenfalls durch die polnische Pampa fuhren. Ein bescheidenes Dorf, ärmliche Höfe. Dafür ein Kreuz am Wegesrand, groß wie der Eifelturm. Okay, das war übertrieben. Aber trotzdem, ihr wisst schon. Und wusstet ihr, dass die weltweit größte Jesusstatue nicht in Brasilien, sondern in Świebodzin (dt. Schwiebus) in der Woiwodschaft Lebus im Westen Polens steht? 36 Meter ist dieses Ungetüm hoch. Ein Geschenk der kirchennahen PIS an die zunehmend säkulare Bevölkerung.

„Wie platt doch das Land ist.“ Sagt Stefan, der diese Tatsache überaus faszinierend findet. Tatsächlich ist der weitläufige Rundumblick etwas Besonderes für Menschen wie uns, die in Süddeutschland ständig von irgendwelchen aufragenden Hügeln umgeben sind. Tatsächlich entdecke ich nur eine Erhebung, und die scheint mir menschengemacht zu sein. „Schau mal.“ Sage ich zu Stefan, der sich über das stellenweise auftretende Kopfsteinpflaster quält, welches manche polnische Landstraßen zu verbinden vermag. Rums rums rums… Die Kopfsteingepflasterte Strecke endet schnell, wir haben Glück. Auf den Masuren durfte ich ganze zehn Kilometer über so etwas „rumsen“, mit 25-30 km/h. Dafür halten solche Wege ewig. Habe ich gehört.

In der Erderhebung, in der ich längst einen Wall aus dem Krieg vermute, ist plötzlich eine verschlossene Tür zu sehen. Ich wusste es, da ist etwas. Leider bleibt keine Zeit zum Erkunden und ringsum sind Häuser und kleinere Höfe – auf fremden Feldern herumzuklettern macht sich nicht so gut. Ich wende meine Aufmerksamkeit der Landschaft zu. Alte Bäume wiegen sich im Wind. Uralte, knorrige Weiden, in denen – nicht zu vergessen! – kleine Teufelchen hausen. Dramatisch dunkler, kräftig blauer Himmel, wie ihn nur ein Gewitter zaubern kann. Saftig grün fluoreszierende Weiden. Frisches, helles Laub. Pferde auf einer Wiese. Sonne und Regen, Licht und Schatten. Überall glänzt Wasser auf den Straßen, das Nass spiegelt die Sonne wie ein zu grell geratenes Leuchtfeuer. Die Landschaft hier scheint zu schlummern mit ihren Häusern, mit ihren Höfen, schläft den Schlaf der Vergessenen. Meine Großeltern wurden nach dem Krieg vertrieben. Sagte mir einst eine deutsche Freundin. Die Deutschen erzählen, wir hätten sie vertrieben. Glaube keinem davon. Niemand hat sie vertrieben. Wir haben es ihnen nur… weniger angenehm gemacht. Erzählte mir mein Opa. Es gibt ein paar abgedroschene Sprüche, die hierbei passen würden. Dass die Wahrheit im Krieg als erstes stirbt. Oder dass die Sieger die Geschichte schreiben. Und das alles nur, weil es ein paar wenige gibt, die über Welten zu herrschen bereit sind. Und den Hals nicht voll kriegen.

Nachdem ich mich entschlossen habe, endlich einmal ein paar Bilder zu machen, kommt nicht viel Spannendes mehr. Nur noch diese eine Landstraße voller Löcher im Asphalt, so groß, dass man ein Auto darin versenken könnte (und ja, auch das ist übertrieben…). Ganz, ganz langsam umfahren wir die mit Wasser gefüllten Krater, nicht wissend, wie tief sie wirklich sind. Geht es darin hinein in eine andere Dimension? Vielleicht. Wir wollen es nicht ausprobieren. Das Blöde ist; wir hätten eine Parallelstraße nehmen können, ausgebaut, asphaltiert und ohne Löcher. Doch solche Details sind auf der digitalen Karte nicht zu sehen, beides läuft unter „Landstraße“. Schon bald winkt uns das blaue „Bundesrepublik Deutschland“ Schild entgegen. Endlich in Deutschland. Zu sehen sind alte Anlagen der ehemaligen Bergbauindustrie. Wir landen in Potsdam, schönes Städchen mit restaurierten Steinvillen. Ein Ort zum Wiederkommen, um einen genauen Blick drauf zu werfen. Nicht heute. Es ist schon spät, bald wird es dunkel, es geht nur noch schnurstracks auf die Autobahn. Zuhause, wir kommen.