{"id":6250,"date":"2017-12-13T06:00:33","date_gmt":"2017-12-13T05:00:33","guid":{"rendered":"http:\/\/stefan-taege.de\/kasia\/?p=6250"},"modified":"2023-08-04T16:32:32","modified_gmt":"2023-08-04T14:32:32","slug":"goslar","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/stefan-taege.de\/kasia\/2017\/12\/13\/goslar\/","title":{"rendered":"Harz – Eine Reise durch den Nebel"},"content":{"rendered":"

Dezember 2016<\/em><\/p>\n

Ein See, der in der D\u00e4mmerung die schwarzen Tannen spiegelt und der Nebel, der von der Oberfl\u00e4che aufsteigt wie der Dampf im Kessel einer Hexenk\u00fcche. <\/em>Ein langes, flaches Gew\u00e4sser, wei\u00dfe Lichter der Laternen zwischen den B\u00e4umen, die Irrlichtern gleichend auf dem Wasser tanzen. Ruhig und still liegt die Szenerie da, wir gleiten mit dem Auto vorbei. <\/em>Halten an, steigen aus. Schauen zu dem Haus mit den spitzen T\u00fcrmen empor. Im Geiste h\u00f6re ich das unheilvolle Rufen einer Kr\u00e4he. In der Wirklichkeit h\u00f6re ich nur das Wispern des Windes. Ged\u00e4mmtes Licht in der Halle, doch kein Mensch zu sehen. Pr\u00e4parierte Tierk\u00f6pfe an den W\u00e4nden. Ist das hier das Hotel Brockenhexe?<\/em><\/p>\n

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Goslar im Harz<\/h3>\n

Grau in Grau. Nicht, dass am Himmel irgend eine erkennbare Art Wolken zu sehen w\u00e4ren oder auch nur deren Umrisse – nein, der gesamte Himmel ist eine einheitliche, graue Schicht. „Vielleicht haben wir Gl\u00fcck und k\u00f6nnen oben im Harz Eisblumen bewundern.“ Sagt Stefan am Vorabend zu mir, als ich erledigt von der Arbeit im Sessel h\u00e4nge und \u00fcber den Sinn meines Lebens sinniere.<\/p>\n

Doch als wir in Goslar ankommen, sind es kuschelige, warme f\u00fcnf Grad Celsius. Plus, versteht sich. Ich bin weit davor entfernt zu frieren und so bleibt meine warme Strickm\u00fctze mit dem lustigen Puschelbommel in meiner Tasche verstaut. Entgegen aller Erwartungen sind wir schon mittags um zwei in der Goslar Altstadt und entgegen aller Erwartungen finden wir auch schnell einen Parkplatz. Das Parken hier kostet uns soziale f\u00fcnfzig Cent die Stunde. Ich bin schon einmal vor Jahrzehnten (…bin ich wirklich so alt?) mit der Schulklasse in der Stadt gewesen; doch leider Gottes hat sich kein einziges Foto aus jener Zeit erhalten.<\/p>\n

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Schon beim Reinfahren in die Stadt f\u00e4llt mir auf, wie sch\u00f6n sie eigentlich ist; feinstes, ausgesuchtes Fachwerk mit Schnitzereien und farbig bemalten Verzierungen an den Balken. Ein Traum, ein wahr gemachtes Lebkuchen-Knusperh\u00e4uschen; ach was, eine ganze Lebkuchen-Knusperstadt! Dann, als wir die Hauptstra\u00dfe hinauflaufen – Hexen, \u00fcberall Hexen mit Besen und Hackennasen in allen Farben und Gr\u00f6\u00dfen. An all diese Hexen erinnere ich mich noch von meinem Klassenausflug her – ich, damals esoterisch angehaucht, lief mit leuchtenden Augen an all den Schaufenstern mit dem keltischen Silberschmuck vorbei.<\/p>\n

Jetzt biegen wir in eine kleine Gasse, dem Menschenstrom folgend, hin zu den ge\u00f6ffneten Fachwerkst\u00e4dten mit Geschnitztem aus Holz und allerlei Glasskulpturen. Innen bleibt unser Blick zuallererst auf der aus Holz gefertigten und auf Hochglanz polierten Harley h\u00e4ngen. Die Glasskulpturen sind Kunstwerke, anders kann man das nicht sagen. Ich lieb\u00e4ugele mit dem Holzschmuck. „Die Skulptur dort hinten sieht toll aus!“ Sagt Stefan und weist in die besagte Richtung. Ich erinnere ihn (und mich selbst) daran, dass solche Dinge bei uns irgendwann im Keller landen, einstauben und zu Ramsch degradiert werden. „Wenn wir ehrlich miteinander sind, haben wir inzwischen die Wohnung voll davon.“ Sage ich. Er zieht schweren Herzens weiter. Was trotzdem an uns h\u00e4ngen bleibt, sind kleine Geschenke f\u00fcr Stefans Familie und Freunde.<\/p>\n

Im Gesch\u00e4ft ist es erdr\u00fcckend voll, so atme ich erstmal auf, als ich drau\u00dfen bin und mein Blick nach Stefan suchend umherwandert. Der hatte schon mit einer Selbstgedrehten auf mich gewartet.<\/p>\n

\"Glasherstellung, <\/a> <\/div> <\/div> <\/div>
\"Glasherstellung, <\/a> <\/div> <\/div>
\"Weihnachten, <\/a> <\/div> <\/div>
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Am Weihnachtsmarkt selbst ist Kuschelstimmung. Man schiebt sich nach und nach aneinander vorbei. Stefan ersp\u00e4ht Essen – und ich die Feuerzangenbowle. „Eine Feuerzangenbowle bitte!“ „Machen wir!“ T\u00f6nt der gro\u00dfe, dickb\u00e4uchige Mann. Ich stelle mich an einen halbwegs freien Stelltisch und Stefan schwebt kurz darauf mit dem Essen an. „Die Menschen hier sind alle griesgr\u00e4mig.“ H\u00f6re ich beim Kauen eine junge Frauenstimme hinter mir. „Aber wenn sie mich sehen, da m\u00fcssen sie lachen.“ Na, wenn ich dich jetzt erblicke; muss ich da auch lachen? – Denke ich mir und drehe mich unauff\u00e4llig um. Eine fr\u00f6hliche Blondine bei\u00dft herzhaft in ihr Br\u00f6tchen; ihre Locken wippen beim Sprechen.<\/p>\n

Von da an beginne ich erst, statt auf die H\u00e4user auf die mich umgebenden Menschen zu achten. Und sie hat Recht – die meisten von ihnen ziehen missmutig an unserem Stand vorbei mit Mienen, die teilweise rein gar nichts mit oh du fr\u00f6hliche…<\/em> gemein haben. Die Nikolausm\u00fctzen und lustig wippenden Renntierh\u00f6rner wirken deplatziert. „Sie wirken wie vor kurzem aus dem Knast entlassen; so als m\u00fcssten sie die Lebensfreude neu erlernen.“ Sage ich zu Stefan. Glanzlose Augen blicken unbeteiligt durch mich hindurch und an mir vorbei. Stefan grinst in sich hinein.<\/p>\n

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Der Weihnachtsmarkt<\/h3>\n

Der Weihnachtsmarkt ist gro\u00df; er nimmt gef\u00fchlt fast die gesamte Fl\u00e4che der Altstadt ein. Schmucke H\u00e4user sind um den Platz mit dem Brunnen herum drapiert. An den St\u00e4nden bekommt man au\u00dfer Klassischem wie Steakbr\u00f6tchen und Bratwurst auch kulinarische Spezialit\u00e4ten bis hin zum selbstgebackenem Brot. Eierpunch, Pfirsichpunch, Schwedischer Gl\u00fchwein mit Kirschsaft, Pflaumen-Gl\u00fchwein… zu teilweise schon unversch\u00e4mten Preisen von 4,50 \u20ac zzgl. Pfand.<\/p>\n

Wir lassen den Weihnachtsmarkt hinter uns. In der Fu\u00dfg\u00e4nger- Einkaufszone bleiben wir vor einem Douglas-Gesch\u00e4ft stehen. Circa f\u00fcnfzehn Minuten sp\u00e4ter steht einer von uns wartend vor dem Eingang, w\u00e4hrend sich der andere seinen ungehemmten Kaufgel\u00fcsten hingibt. „Na, bist du f\u00fcndig geworden?“ Frage ich Stefan, als er mit gl\u00e4nzenden Augen und einer t\u00fcrkisblauen T\u00fcte in der Hand vor mir steht. Er nickt.<\/p>\n

Der Weihnachtsmarkt wird zum Abend hin noch voller als er eh schon ist. Wir trinken Cappuccino. Als wir die Stadt verlassen, zieht eine ungem\u00fctliche, feucht-neblige K\u00e4lte auf.<\/p>\n

\"Harz, <\/a> <\/div> <\/div>
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\"Weihnachtsmarkt, <\/a> <\/div> <\/div>
\"Weihnachtsmarkt, <\/a> <\/div> <\/div>
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Die Brockenhexe<\/h3>\n

Wir fahren eine verschlungene Stra\u00dfe entlang, die uns durch den Wald immer h\u00f6her und h\u00f6her auf den Berg hinauf f\u00fchrt. Unser Hotel liegt ca. 20 km von Goslar entfernt auf 600-700 Meter H\u00f6he. Es wird dunkel, als wir ankommen. Von den Gew\u00e4ssern, die durch die B\u00e4ume blitzen, steigen Nebelschwaden auf, verwunschen wirkt die Szenerie, ein wahrhaftig schwarzer Hexenwald. Meine Fantasie macht Purzelb\u00e4ume und so sehe ich am Rande des Sees schwarze Gestalten mit gl\u00e4nzenden Augen zu uns empor sp\u00e4hen.<\/p>\n

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Im Ort selbst zieht sich ein langer Teich entlang, der die Lichter der Laternen spiegelt. Wei\u00df sehen sie aus inmitten der schwarzen Umrisse der B\u00e4ume, wie schwebende Gestalten von Feen. Ich klebe mit dem Gesicht am Autofenster.<\/p>\n

Das Hotel „Brockenhexe“ sieht verlassen aus. Sind wir etwa die einzigen G\u00e4ste hier? – Fragt sich Stefan, als wir das Auto abstellen und uns dem Eingang n\u00e4hern. Dann stehen wir da. „Sieht etwas verwittert aus.“ Den Namen „Brockenhexe“ finde ich passend gew\u00e4hlt, denn das Haus wirkt, als k\u00e4me selbige gleich fr\u00f6hlich tanzend um die Ecke.<\/p>\n

In der Eingangshalle brennt irgendwo ged\u00e4mmtes Licht; ich sto\u00dfe die T\u00fcr auf. Doch um uns unschl\u00fcssig umzuschauen bleibt uns beiden keine Zeit, denn sogleich stehen wir einem gro\u00dfen Mann von \u00fcppiger Statur gegen\u00fcber, der wie aus dem Nichts auftauchte (Eigentlich kam er einfach nur aus dem Nebenraum gelaufen, aber pssst!). \u00a0Der Mann tr\u00e4gt graues Haar und einen wei\u00dfen Kittel um seinen m\u00e4chtigen Bauch (…Koch? Metzger? Wo ist das Messer und die Blutflecken?). Er begr\u00fc\u00dft uns und nimmt uns in Empfang. „Sie haben reserviert? Auf T\u00e4ge, stimmts? \u00a0Dann kommen Sie mal mit.“ Und obwohl er vor uns l\u00e4uft und wir ihm hinterher, f\u00fchlen wir uns sogleich an die Hand genommen.<\/p>\n

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Er f\u00fchrt uns an einer zweiten, gr\u00f6\u00dferen Halle vorbei, an Hirsch- und Eberk\u00f6pfen, die pr\u00e4pariert und in Rahmen an den W\u00e4nden h\u00e4ngen und mit mattem Blick an uns hinunter schauen, so dass ich mich um Jahre zur\u00fcck versetzt in einer Jagdhalle w\u00e4hne (in der ich mich h\u00f6chstwahrscheinlich auch befinde). Es geht eine Treppe hinauf. „Sie k\u00f6nnen sich eines der Zimmer aussuchen.“ Der Mann \u00f6ffnet beide T\u00fcren. Er redet und redet und seine robuste, burschikose Art ist mir lieber als das weichgesp\u00fclte, samtglatte L\u00e4cheln, mit wir von Angestellten bekannter Hotelketten sonst immer empfangen werden. „Ich habe schon in den Bewertungen gelesen, dass sie hier einen sehr netten Hotelchef haben.“ Wird Stefan sp\u00e4ter sagen, sobald wir wieder alleine sind. Aha, ein Hotelchef ist der Mann also?<\/p>\n

Die Zimmer sind zweckm\u00e4\u00dfig eingerichtet im charmanten Stil der 90er Jahre. Dem Hotelgeb\u00e4ude selbst sprach Stefan einen „morbiden Charme“ zu. „Vor allem das Telefonh\u00e4uschen da drau\u00dfen.“ Sagte er. „Das ohne Fenster.“ Ich stelle mir darin eine Folterkammer der CIA vor. Eines der beiden Zimmer ist gro\u00df und gem\u00fctlich; zun\u00e4chst bef\u00fcrchte ich, dass das altbackene Bad Stefan st\u00f6ren k\u00f6nnte. Doch das Vorhandensein der Badewanne ist nicht zu verachten. Zweites Zimmer – kleiner, mit Wellnessdusche und vielen kleinen, bunten Lichtlein, die beim Duschen angehen. Doch wir entscheiden uns f\u00fcr die Badewanne.<\/p>\n

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Essen w\u00fcrde es heute Abend keines mehr geben, da der Hotelchef, im Rahmen einer Gro\u00dfbestellung anscheinend, bereits alle seine K\u00fcchenvorr\u00e4te gepl\u00fcndert hatte. Macht ja nichts, denke ich mir und bef\u00fchle unauff\u00e4llig den Winterring um meine H\u00fcften. Man muss ja schlie\u00dflich nicht st\u00e4ndig essen.<\/p>\n

Doch nachdem wir eine Runde geschlafen hatten und nun so beim Zeitunglesen dasitzen, meldet sich der kleiner Hunger und wird immer gr\u00f6\u00dfer. Wie war das mit „man muss nicht st\u00e4ndig essen“? Hast du das geh\u00f6rt, Bauch? „Gehst du D\u00f6ner holen?“ Frage ich Stefan. Der schaut mich an und grinst. Wir sind hier oben jenseits von Gut und B\u00f6se, hier wird es in n\u00e4chster N\u00e4he nichts Essbares geben. „Iss Lebkuchen.“ Sagt er und zeigt auf die T\u00fcte auf dem Tisch. Lebkuchen und Red Bull. Das perfekte Hotel-Essen mitten in der Nacht.<\/p>\n

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Am n\u00e4chsten Morgen. Nach dem Fr\u00fchst\u00fcck laufe ich wieder so leise wie m\u00f6glich die knarrende Treppe hoch. Die toten S\u00e4ue verfolgen von der Wand aus mit ihren Blicken meinen Weg und der Falke am Telefonh\u00e4uschen der CIA schwebt unbeweglich mit seinen ausgebreiteten Schwingen auf ewig \u00fcber mir. Drau\u00dfen, vor dem Fenster des Fr\u00fchst\u00fccksraumes, ziehen Nebelschleier am Boden des ausgestorbenen Gartens entlang und verfangen sich in den kahlen B\u00fcschen. Eine einzelne Gartenlaterne gibt ihr restliches, schwaches Licht preis. Eine Stimmung zum Schlafen. Und wir wollen heute hoch auf den Brocken…<\/p>\n

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Am n\u00e4chsten Tag<\/h3>\n

Kleine Seen, Teiche, immer wieder H\u00e4user mit Holzplatten oder Schindel verkleidet… Ich glaube, hier werden die ganzen Bergbau-Universit\u00e4ten sein. Das mit der Schindelverkleidung habe ich bereits oft in Belgien gesehen. Wir fahren an einer Talsperre vorbei. Ich sehe kleine Holzkirchen, die mich sehr an Polen erinnern. Der Nebel wird immer dichter, ganz so, als w\u00fcrde man in eine Wolke hineingleiten. Und Talsperren – ja, irgendwie kommen uns hier immer wieder welche unter…<\/p>\n

Stefan will mit mir heute morgen urspr\u00fcnglich zum Brocken hoch. Er weiht den Hotelbesitzer beim Auschecken in seinen Plan ein. Halb registriere ich den Smalltalk der beiden, halb betrachte ich die massive Holzbar.<\/p>\n

„Zum Brocken, hoch auf den Gipfel?“ Der Mann macht dabei ein Gesicht, das mir irgendwie nicht gef\u00e4llt. Wie hie\u00df nochmal dieser Ausdruck… Skepsis, ja, genau. „Es lohnt sich heute nicht.“ Da stelle ich meine Lauscher auf und komme n\u00e4her an den Tresen heran. Der Chef telefoniert kurz mit der Wetterstation. „Hey, wie sieht es da oben bei euch aus? Ich hab hier eine Reisegruppe, die sich auf den Weg zum Gipfel macht…“ Er wirft einen beil\u00e4ufigen Blick auf uns beide „und sie wollen wissen, wie das Wetter da ist… Neblig? Ah, ja okay, alles klar.“ Er legt auf, dreht sich zu uns um. Ich bin indessen noch am Schmunzeln dar\u00fcber, als „Reisegruppe“ bezeichnet worden zu sein. Es ist sehr neblig, sagt er, und es f\u00e4llt feiner Nieselregen. Ich vermisse den Schnee. wir nehmen uns vor, im Sommer mit dem Motorrad wieder hierher zu kommen.<\/p>\n

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Wir halten an, mitten im Wald. Stefan steigt aus, und ich verstehe zun\u00e4chst nur: Man h\u00f6rt die W\u00e4sche zwitschern.<\/em>
\n„Was sagst du da?“ Frage ich, er schaut mich an, nimmt das Papier zum Drehen einer Zigarette aus dem Mund und spricht ein wenig lauter. „Ich sagte: Man h\u00f6rt die B\u00e4che pl\u00e4tschern.“ Okay, das ergibt Sinn. Ich steige auch aus. Es rauscht und pl\u00e4tschert \u00fcberall. Zwischen den B\u00e4umen auf den Baumkronen liegt ein feiner Nebelschleier \u00fcber der verschlungenen Stra\u00dfe.<\/p>\n

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Alte Stollen, die man besichtigen kann. Spitze, zwischen den B\u00e4umen aufragende Felsbrocken. Kirchen mit hohen, nadelspitzen T\u00fcrmen.
\nEine Dampflock f\u00e4hrt dampfend vorbei, zum Brocken hoch; es fehlt nur noch das T\u00fct t\u00fc\u00fc\u00fct! <\/em>Ich verliebe mich in die Gegend hier. So viel Charme! Goslar mag bekannt sein, doch all die kleinen Orte hier sind nicht minder sch\u00f6n, ich wage sogar zu behaupten: noch sch\u00f6ner. Die Kirchen ahmen mit ihrem Baustil den Stil der franz\u00f6sischen Kathedralen nach, und \u00fcberhaupt erinnert mich hier alles ein wenig an Elsass, wo wie vor kurzem erst gewesen sind.<\/p>\n

Eine bl\u00e4tterlose, braune Hecke in Niedersachswerfen, die in Form einer Dampflock geschnitten ist. Eine sch\u00f6ne Hausfassaden-Reihe in Nordhausen. Riesige Abraumberge in gleisendem Licht, T\u00fcrme, die spitz aus dem Nebel herausschauen. Ein Erlebnis-Bergwerk. In den Momenten, wenn die Sonne den Himmel aufbricht, blenden uns nicht nur ihre Strahlen, sondern auch die nasse, glei\u00dfend gl\u00e4nzende Stra\u00dfe, die uns ihr Licht in die Augen wirft. Wir sind auf dem Weg nach Erfurt.<\/p>\n

Die W\u00e4lder sehen mangels Schnee rostbraun gekleidet aus, die nackten St\u00e4mme ragen wie Pfeiler empor. Die Felder; die ganze Welt ist mit Nebel \u00fcberzogen, das Licht dahinter, welches versucht, sich seinen Weg zu erk\u00e4mpfen; es sieht alles sehr unwirklich aus. Als w\u00fcrden gleich Geisterwesen aus dem Nebel steigen; als w\u00fcrden gleich Aliens landen, als h\u00e4tte Stephen King selbst seine Finger im Spiel gehabt. Und das Ende unseres nebligen Weges verliert sich im Licht… nur die B\u00e4ume auf beiden Seiten zeichnen sich schwarz von der Weite des Feldes ab.<\/p>\n

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