{"id":46677,"date":"2024-09-16T07:10:11","date_gmt":"2024-09-16T05:10:11","guid":{"rendered":"https:\/\/stefan-taege.de\/kasia\/?p=46677"},"modified":"2024-09-08T10:34:05","modified_gmt":"2024-09-08T08:34:05","slug":"moldawien-soroca-1","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/stefan-taege.de\/kasia\/2024\/09\/16\/moldawien-soroca-1\/","title":{"rendered":"Moldawien – Soroca (1)"},"content":{"rendered":"

Soroca, die Stadt im Nordosten des Landes, ist sozusagen die inoffizielle Hauptstadt der Roma. Tats\u00e4chlich, viele von ihnen leben hier; sie stellen mit \u00fcber 27000 (Z\u00e4hlung 2021) eine der gr\u00f6\u00dften Minderheiten in Moldawien. Der Name „Soroca“ stammt aus dem Slawischen und bedeutet \u00fcbersetzt „Die Elster“. Die achtgr\u00f6\u00dfte Stadt Moldawiens liegt am Flussufer der Dnister an der moldawisch-ukrainischen Grenze.<\/p>\n

Abends nach guten zwei Stunden Fahrt von Tipova komme ich in Soroca an. Zu dieser Fahrt will ich noch ein paar Worte verlieren. Je weiter nach Norden, umso leerer werden die Stra\u00dfen, umso einsamer die Gegend. Es gibt so gut wie keinen Verkehr, und wenn, dann entgegenkommend, als wolle alles und jeder jene verwunschene Ecke des Landes verlassen. Nur selten \u00fcberholt mich jemand, dann fahre ich wieder lange Zeit alleine.<\/p>\n

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Die Stra\u00dfen sind in recht gutem Zustand. Die Drei\u00dfigerzonen in den D\u00f6rfern werden mit sechzig durchquert, die Einheimischen ignorieren jegliche Geschwindigkeitsregeln, mit Polizei ist nicht zu rechnen. Kontrollen finden statt im Raum Kischinau, aber nicht hier. Was sich findet, sind Warnschilder am Stra\u00dfenrand, die vor Wildunf\u00e4llen warnen. „Achtung, Reh“: welche Berechtigung die Anh\u00e4ufungen jener Schilder haben, kann ich selbst erleben. Im R\u00fcckspiegel kann ich gerade noch sehen, wie ein gro\u00dfes Reh die Stra\u00dfe quert, nachdem ich passiert haben. Ich fahre nicht eben schnell, das gibt die Beschaffenheit der Fahrbahn gar nicht her – aber dieses Reh h\u00e4tte ich nicht gesehen.<\/p>\n

Gegen achtzehn Uhr komme ich in Soroca an, an meinem Hotel. Mein erster Eindruck: Soroca ist eine schattige Stadt. Alte, ausladende B\u00e4ume sind in der gesamten Stadt verteilt, s\u00e4umen die Stra\u00dfen, bilden Alleen, spenden wohltuenden Schatten. Nicht zum ersten Mal f\u00e4llt mir auf, dass Moldawien in ihren St\u00e4dten wie ganz selbstverst\u00e4ndlich auf „gr\u00fcn“ setzt.<\/p>\n

Mein Hotel. Ich halte am Stra\u00dfenrand an, weil ich verwirrt bin. In der Front steht mir ein altes Geb\u00e4ude mit zerschlagenen, blinden Fenstern gegen\u00fcber, in staubigen Buchstaben steht „Dacia“. Fr\u00fcher eindeutig ein sch\u00f6ner Bau, doch nun lebt dort keine Seele mehr. Ich reibe mir die Augen, schaue aufs Navi, reibe mir die Augen. Das Navi sagt: „Du bist da.“ Das ist jetzt nicht wahr.\u00a0Mein leises Flehen wird prompt erh\u00f6rt, denn nach ein paar Schritten taucht ein neuwertiges Hotel auf, just rechts von mir um die Ecke. Das Hotel, das ich nicht sah, weil ich direkt darunter stand.<\/p>\n

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NICHT mein Hotel<\/figcaption><\/figure>\n

Die Dame an der Rezeption ist eine nette, russischsprachige, \u00e4ltere Frau. Mir f\u00e4llt w\u00e4hrend meines Aufenthaltes hier auf, dass Soroca fast komplett russischsprachig ist. Du kommst mit Russisch weiter, mit Englisch – \u00fcberhaupt nicht. Hast du hingegen eine Translate-App mit der M\u00f6glichkeit, auf den Wortschatz einer Sprache auch offline zuzugreifen, bist du gesegnet. Doch hier, an der Rezeption, mit meinen Polnischkenntnissen und ihrem langsam gesprochenen Russisch verstehen wir uns. Schlie\u00dflich sagen wir beide einstimmig: „Dogadamy sie“ (polnisch f\u00fcr: wir kommen klar, wir verstehen uns). Die Frau gibt sich viel M\u00fche – wie sich \u00fcberhaupt andere Menschen M\u00fche geben, um auf mich einzugehen. Ich bekomme mein Zimmer.<\/p>\n

Neben mir steht jemand, der sich ebenfalls mit einer \u00dcbersetzer-App qu\u00e4lt. Es ist ein belgisches Paar, das hier in Moldawien unterwegs ist. Am n\u00e4chsten Morgen sehe ich sie beim Fr\u00fchst\u00fcck wieder und wir kommen ins Gespr\u00e4ch. Schlie\u00dflich halte ich es nicht aus und frage: „Was machen Sie hier in Moldawien? Wie kommen Sie darauf, hierher zu reisen, warum gerade dieses Land?“ Ungeachtet dessen, dass ich schlie\u00dflich auch hier bin, brennt es mir in den Fingern, zu erfahren, wieso noch jemand au\u00dfer mir auf eine solche Idee kommt. Es gibt doch diese typischen Urlaubsdestinationen, Spanien, Italien und wie sie alle hei\u00dfen.<\/p>\n

Der Mann scheint von beiden der Initiator dieser Reise zu sein, denn er sagt: „Es war schon immer in meinem Kopf.“ Die beiden haben sich zwei Wochen Zeit genommen, um sich das Land anzuschauen. Mit meinen sechs verf\u00fcgbaren Tagen – weil es hier ja „nix gibt“-, bin ich dezent neidisch. Moldawien hat sich als vielf\u00e4ltiger entpuppt als anfangs gedacht. „Zu lang sind zwei Wochen auf gar keinen Fall.“ Sagen die beiden einstimmig. Das Land hat viel zu bieten, man glaubt es gar nicht.<\/p>\n

Die freundliche Dame von der Rezeption bringt mir einen Korkenzieher und sogar ein Glas f\u00fcr meinen 2009er Merlot, den ich nun verk\u00f6stigen werde. Leider kann ich das Geschenk der Weinkellerei in Milestii Mici<\/em> nicht ins Flugzeug nehmen, da ich nur mit Handgep\u00e4ck verreise. Gerne h\u00e4tte ich ihn mit der Familie geteilt. Doch – so schreibe ich meinem Onkel – er wird sich schon nicht verschwenden.<\/p>\n

Es ist Wochenende, vor meinem Fenster schreien Kinder und l\u00e4rmen Jugendliche. Es wird bis in die Nacht hinein so gehen. Aber das macht nichts, ich hab ja den Merlot. Mein Wochenende kann kommen.<\/p>\n

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Am n\u00e4chsten Morgen treffe ich das niederl\u00e4ndische Paar beim Fr\u00fchst\u00fcck. Serviert werden die leckeren K\u00f6stlichkeiten von einer grimmig aussehenden Dame, die nochmal nachfragt, ob wir das Fr\u00fchst\u00fcck auch tats\u00e4chlich bezahlt haben. Beim Essen komme ich mit dem Paar in ein l\u00e4ngeres Gespr\u00e4ch, nach dem f\u00fcr mich eines feststeht: ich habe mir zu wenig Zeit f\u00fcr dieses Land genommen. Umso mehr ein Grund, um zur\u00fcck zu kehren. Falls mich nicht der Rest der Welt in Anspruch nimmt.<\/p>\n

Wohin werde ich fahren? Was werde ich unternehmen? Diese Gedanken schwirren durch meinen Kopf, w\u00e4hrend mich meine F\u00fc\u00dfe bereits automatisiert zum Auto tragen. Infrage k\u00e4me nat\u00fcrlich das Erkunden der n\u00e4heren Umgebung, insbesondere der Innenstadt von Soroca, doch auch ein wenig au\u00dferhalb hat der Ort interessante Pl\u00e4tze, die ich nicht missen will. Ich drehe zwei Runden durch die schattigen Stra\u00dfen, ehe ich auf die richtige Spur gelange, und verlasse das Zentrum. Der Weg f\u00fchrt mich vorbei an Gipsys Hill, dem ber\u00fchmten „Zigeunerh\u00fcgel“, wo sich die Minderheit der Roma (die in Soroca wohl die entscheidende Mehrheit stellt) prunkvolle H\u00e4user erbaut hat. Ich fahre vorbei an gro\u00dfen Pal\u00e4sten mit goldenen D\u00e4chern. Manche davon sehen bezugsbereit aus, manch andere wirken so, als w\u00e4re jemanden w\u00e4hrend des Bauens das Geld ausgegangen. Es sind nicht allzu viele Menschen auf den Stra\u00dfen zu sehen. Ich halte nach dem selbsternannten „Zigeunerbaron“ Ausschau, der vor seinem Haus steht, auf Touristen wartet und sie gegen eine Spende in seinem Zuhause herumf\u00fchrt. Es steht tats\u00e4chlich jemand da, auf den die Beschreibung zutreffen k\u00f6nnte, doch ich halte nicht an. Ich werde auf dem R\u00fcckweg hierher zur\u00fcckkommen, jetzt ist das Ziel ein anderes.<\/p>\n

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Candle of Gratitude<\/h3>\n

Wir verlassen nun kurz diesen Ort und spulen die Zeit ein wenig vor, bis zu diesem Moment, in dem ich das Auto anhalte und die Scheiben herunter lasse. Ich stehe in einer Reihe mit anderen geparkten Fahrzeugen im Schatten gr\u00fcner B\u00e4ume vor einer kleinen Kirche, die bis zum Anschlag voll ist und aus der lauter Gesang dringt. Schick gekleidete Menschen haben sich traubenf\u00f6rmig um den Eingang versammelt, drinnen wird die Messe gelesen. Dieser Anblick ist es, der mich zum Anhalten bringt. Bis zu meinem Zielpunkt ist es nur noch ein kleines St\u00fcck, welches ich gut zu Fu\u00df gehen kann. Vorbei an einem Friedhof voller alter B\u00e4ume, an der Kirche und ihren Betenden, weiter den staubigen, trockenen, unbefestigten Weg entlang.<\/p>\n

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Die Kirche steht mitten in einem kleinen Dorf. Die Anwohner schlafen wohl noch – oder es hat sich alles, das noch atmen kann, an der Kirche versammelt. Jedenfalls ist niemand zu sehen, weder an den sch\u00f6n gestrichenen H\u00e4usern, noch an den \u00fcppig bl\u00fchenden G\u00e4rten, am Dorfbrunnen nicht, an dem ein Eimer an einer Kette h\u00e4ngt und auch nicht an den Kirschb\u00e4umen, deren \u00c4ste sich tief nach unten beugen und an denen einladend tiefrote Kirschen gl\u00e4nzen. Nur ein Hund bellt mich an. Hunde sind die nat\u00fcrlichen Alarmanlagen der \u00f6stlichen L\u00e4nder. Sie lassen sich kaum beschmusen oder bestechen. In den l\u00e4ndlichen Gebieten Osteuropas ist es fast unm\u00f6glich, sich als Fremder unbemerkt durch einen Ort zu bewegen.<\/p>\n

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Ich bin froh, zu Fu\u00df auf diesem unbefestigten Weg unterwegs zu sein. Schneller w\u00e4re ich mit dem Auto auch nicht voran gekommen, ohne mich um die Reifen sorgen zu m\u00fcssen. Die letzten H\u00e4user bleiben hinter mir zur\u00fcck und noch immer begegnete mir in dem urigen Dorf keine Menschenseele. Die Sonne brennt immer hei\u00dfer vom Himmel herab. So v\u00f6llig losgel\u00f6st von der Realit\u00e4t kommt mir ein Gedanke, der sich irrational anf\u00fchlt: hey, ich spaziere hier mitten durch moldawische Pampa. Realit\u00e4t, das ist Deutschland, Fachwerk, B\u00e4cker, was man so kennt. Realit\u00e4t ist nicht, am anderen Ende Europas zu sein. Das hier ist surreal.<\/p>\n

Schon von Weitem sehe ich die Spitze dieses Baudenkmals. Ich h\u00e4tte vermutet, alleine hier zu sein, doch der Zugang zur Kapelle ist umringt von einer Schar Kinder im Schulalter. Ein \u00e4lterer Mann kommt zwei Schritte auf mich zu. „Sind sie hier, um Eintrittstickets zu verkaufen?“ Frage ich ihn in meinem perfektesten „Hand und Fu\u00df“. Nein, antwortet er, nachdem er mich einigerma\u00dfen verstanden hat. Er sei hier so etwas wie der W\u00e4chter. Auf der anderen Seite, im Schatten der B\u00e4ume, sitzen bekopft\u00fcchelte Frauen, die Souvenirs verkaufen.<\/p>\n

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Die Kerze der Dankbarkeit ist ein Denkmal und eine kleine Kapelle zugleich, die sich auf einem felsigen Hang oberhalb des Flusses Dnister befindet. Von hier oben schaut der Besucher auf umliegendes Land. Der Dnister bildet die Landesgrenze zu Ukraine, und hinter dieser Grenze sind ganze D\u00f6rfer bestehend aus kleinen Legosteinh\u00e4usern zu sehen. „Ukraine, wow!“ Ert\u00f6nt halblaut aus Kinderm\u00fcndern, w\u00e4hrend die russischsprachige Schulklasse um mich herum an der niedrigen Mauer klebt und auf die andere Seite starrt. Auch f\u00fcr mich ist es ein besonderer Moment. Schon seltsam, denke ich mir. H\u00f6rt man die Nachrichten, produzieren sich Bilder im Kopf. Etwas in mir h\u00e4tte erwartet, dass hinter der Grenze, hinter den gr\u00fcnen, sanften Landen Moldawiens alles grau ist, rauchend, zerbombt, verbrannt. Selbstverst\u00e4ndlich ist es nicht so. Hier in diesen Zipfel, wo sich das ukrainische Land wie eine Biegung in die moldawische Landkarte schmiegt, kam der Krieg nicht an. Es ist ruhig, friedlich, genau wie auf dieser Seite auch.<\/p>\n

Die Kinder recken die K\u00f6pfe. Die Kinder machen „wow“. Ich h\u00f6re russisch um mich herum. Warum ist die Ukraine so faszinierend? Erzieherinnen lassen ein Gruppenfoto mit der schnatternden Schar machen. Ich ziehe mich zur\u00fcck. Dann lehne ich mich an die niedrige Mauer und sp\u00e4he zu den Orten auf der anderen Seite in der Hoffnung, dort Menschen zu sehen. Stattdessen sehe ich die Biegung des Flusses und die Farben des osteurop\u00e4ischen Sommers, Gr\u00fcn und Sepia. Denke \u00fcber den Krieg nach inmitten der friedlichen Landschaft.<\/p>\n

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Was ist die Kerze der Dankbarkeit und wof\u00fcr wurde sie erbaut? Die Kapelle – denn nichts anderes ist sie in Wahrheit – wurde errichtet zum Andenken und zu Ehren all jener bedeutsamen Pers\u00f6nlichkeiten, die sich in der Vergangenheit daf\u00fcr einsetzten, die Kultur und Traditionen Moldawiens zu erhalten. Da ich selbst keine passenderen Worte gefunden h\u00e4tte, \u00fcbernehme ich die Erl\u00e4uterungen von „HalloMoldowa“:<\/p>\n

\u201eDie Kerze der Dankbarkeit, dieses Denkmal ist eine Hommage an alle unbekannten Helden, an die Menschen, die die Sprache, Kultur und Geschichte unseres Landes Moldawien in der bunten Palette der menschlichen Zivilisation bewahrt haben. Das Denkmal verewigt auch die Erinnerung an den gro\u00dfen unbekannten Dichter, der die Ballade \u201eMioritsa\u201c schrieb.<\/em><\/p>\n

Hier, mit den Fundamenten als Ausdruck, liegen all der Schmerz, der Flei\u00df und die Hoffnungen vieler Generationen unserer Landsleute begraben. Dieses Denkmal ist ein au\u00dfergew\u00f6hnliches Werk des Bildhauers. Es ist allen zerst\u00f6rten Elementen der moldawischen Kultur gewidmet.“<\/em><\/p>\n

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