{"id":46000,"date":"2025-04-11T07:43:10","date_gmt":"2025-04-11T05:43:10","guid":{"rendered":"https:\/\/stefan-taege.de\/kasia\/?p=46000"},"modified":"2025-04-05T08:18:46","modified_gmt":"2025-04-05T06:18:46","slug":"ostern-zu-hause","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/stefan-taege.de\/kasia\/2025\/04\/11\/ostern-zu-hause\/","title":{"rendered":"Ostern 2024 zu Hause"},"content":{"rendered":"

Das Osterfest in Polen ist traditionell nicht das wichtigste Fest des R\u00f6misch-Katholischen Jahres. Das wichtigste Fest – zumindest f\u00fcr die Menschen – ist Weihnachten, wenn sich Familienmitglieder treffen und weite Reisen auf sich nehmen, um zu Hause zu sein. Wenn die polnische Diaspora aus aller Welt str\u00f6mt und Geschenke aus neuen Welten mit im Gep\u00e4ck f\u00fchrt.<\/p>\n

Was ich mitf\u00fchre, ist Bier. Einen ganzen Einkaufswagen voller M\u00fcnchner Braukunst und belgischer Spezialit\u00e4ten (es lebe die Vielfalt deutscher Superm\u00e4rkte). Noch vor der Abfahrt schicke ich meinem Onkel ein Foto des bis zum Rand mit Flaschen gef\u00fcllten Einkaufskorbs. „Ob das wohl reicht?“ Schreibe ich dazu. Die Antwort von Onkel erfolgt prompt: „Bist du irre?“ Doch ich bin sicher, dass jede einzelne Flasche einen dankbaren Abnehmer finden wird. <\/p>\n

\"\"
Ob das wohl reicht? *kopfkratz*<\/figcaption><\/figure>\n

Doch Ostern ist freilich ein ebenso guter Grund, um zusammen zu sein und Familientraditionen aufleben zu lassen. Am Karfreitag wird in Polen gearbeitet. Was anscheinend ganz normal ist. „Armes Land“, schreibe ich meinem Onkel. Ja, lie\u00dfe sich nur mit Hilfsmitteln ertragen, antwortet er mit einem gro\u00dfen Smiley und schickt ein Foto des selbstgemachten Honigwodka hinterher. Karfreitag ist f\u00fcr uns Anreisetag.<\/p>\n

Uns? Ja, richtig gelesen. Zum ersten Mal seit rund acht Jahren (meine ersten Berichte zu Polen findet ihr hier<\/a>) habe ich Stefan weichgeklopft; er begleitet mich diesmal in die heimatlichen Lande. Viel zu w\u00e4hlen hatte er nicht. Denn der Gute hat sein Bequemlichkeitsgl\u00fcck \u00fcberstrapaziert, und das wusste er auch. Der Protest auf mein entschiedenes „du kommst diesmal mit“ h\u00e4lt sich also in Grenzen. „Du bist dr\u00fcben wie eine deutsche Volkssage.“ Kl\u00e4re ich ihn auf. „Man redet viel dar\u00fcber und erz\u00e4hlt sich davon, aber niemand wei\u00df wirklich, ob es existiert.“<\/p>\n

\"\"
Die germanische Sage<\/figcaption><\/figure>\n

Dass sich mein Liebster Sch\u00f6neres vorstellen k\u00f6nnte als \u00fcber Ostern die heimatlichen Gefilde zu verlassen, lasse ich argumentativ nicht gelten. „Du warst zu lange nicht dort.“ Predige ich. Stell dir einfach vor, Lindemann w\u00fcrde dr\u00fcben auf dich warten, werfe ich in Gedanken hinterher.<\/p>\n

Na, und fast ist es wahr. Es wartet zwar nicht Till, aber mein Onkel. Der kann zwar nicht singen, versucht es aber ganz flei\u00dfig – vor allem, wenn Honigwodka flie\u00dft. Eine Singeinheit am Abend ist bei uns Tradition, meist handelt es sich um die Barka<\/em> (irgendwann mal erz\u00e4hle ich mehr dazu; jede Familie braucht so ihre Insider).<\/p>\n

Gerade \u00fcberlege ich, ob ich euch den Samstag \u00fcberspringe. Denn da passiert nichts Bewegendes. Oder je nachdem, f\u00fcr wen. Kleines Gl\u00fcck, nenne ich die Augenblicke mit der Familie, wenn es nichts Spektakul\u00e4res gibt. Das Wetter gibt alles; fr\u00f6hlicher Sonnenschein w\u00e4rmt den Garten. Stefan schl\u00e4ft auf seiner Liege ein, w\u00e4hrend ihn die Kl\u00e4nge der von meiner Mutter auf der Terrasse verteilten Windspiele („Die bimmeln so sch\u00f6n!“) ins Land der Tr\u00e4ume wiegen.<\/p>\n

\"\"<\/p>\n

Indessen sitze ich mit meiner Mutter in der K\u00fcche und sch\u00e4le Gem\u00fcse. Der Haushund Koki hat mich bereits als einen Teil seines Rudels akzeptiert und versucht nun unentwegt, seinen Kopf unter meine H\u00e4nde zu schieben, um Streicheleinheiten abzugreifen. Hin und wieder gibt es ein Leckerli, das „zuf\u00e4llig“ auf den Fu\u00dfboden f\u00e4llt. Das Vieh l\u00e4sst sich kaufen, und zwar mit gekochter Kartoffel.<\/p>\n

Nach Beendigung der Essenszubereitung – ein polnischer Gem\u00fcsesalat und zwei Kuchen stehen fertig auf der Ablage – werden die Kleiderschr\u00e4nke geleert. Sto\u00dfweise legt meine Mutter neue, ungetragene Kleidung aufs Bett. „Hier, das k\u00f6nnte dir passen.“ Der halbe Schrank ist abzugeben, denn kleine, b\u00f6se Monster haben des Nachts Mamas Kleidung kleiner gen\u00e4ht. Die nun mir ist. Nach einer Modenschau vor dem wieder erwachten Stefan packe ich meine beiden vollen Taschen zum Auto. Stefans erschrockenen Blick („Noch mehr Klamotten. Wo willst du damit hin?“) ignorieren meine Mutter und ich gekonnt. Dann braucht es eben mehr Kleiderschr\u00e4nke, ist doch klar.<\/p>\n

Ostersonntag. Onkel ist fr\u00fch wach und brutzelt Essen in der K\u00fcche. Es gibt den traditionellen Fleischtopf mit Ei. Gro\u00dfe Mengen Fleisch und Wurst werden in grobe W\u00fcrfel geschnitten und im Topf gegart (so hat es die Oma immer gemacht, beharrt mein Onkel), anschlie\u00dfend leicht angebraten. Dazu kommen gekochte Eier und grob geraspelter Meerrettich. Geriebene rote Beete mit Meerrettich erg\u00e4nzen das Gericht, und ein Gl\u00e4schen Honigwodka vervollkommt es. Und ja, bei diesem Fleischtopf handelt es sich um Fr\u00fchst\u00fcck. Mein Stefan macht all das brav mit. Und dabei wei\u00df ich; er mag keinen Wodka am Morgen. Eigentlich mag er \u00fcberhaupt keinen Wodka.<\/p>\n

\u00dcberhaupt ist klassische, polnische K\u00fcche ungesund. Zu alles und jedem gibt es zerlassene Butter, Sahne und eine Prise Zucker dazu. Kein Salat kommt ohne Sahne oder Mayonnaise aus. Und erst das Fleisch. Ihr m\u00fcsst wissen, ich habe in diesem Jahr zwischen Februar und M\u00e4rz\/April mit einer veganen Ern\u00e4hrungsweise herumexperimentiert. Es lief sogar ganz gut. Doch nach einem Besuch in der Heimat, beim Anblick einer leckeren Wurstplatte (nichts f\u00fcr ungut, aber Polen hat die besten Fleischprodukte ever…) und einem b\u00f6sen Blick von einem Onkel ist man kein Veganer mehr, will man nicht selbst zerteilt auf dem Tisch neben dem Wurstteller landen (an dieser Stelle kann ich euch w\u00e4rmstens einen passenden Beitrag von Dr. Nerd<\/a> empfehlen, satirisch, b\u00f6se und ausgesprochen gut).<\/p>\n

Nach jedem Heimatbesuch sieche ich im Fleischkoma vor mich hin. Da ich inzwischen kein Fleisch mehr esse, erleichtert die Sache nicht eben. Doch was tut man nicht f\u00fcr die Familie. Und f\u00fcr das Gef\u00fchl, Teil eines gro\u00dfen Ganzen zu sein und Traditionen fortzuf\u00fchren, die von Generation zu Generation weiter gegeben werden. Und je weiter weg man von zu Hause lebt, je weiter in der Welt verstreut die Menschen sind, umso wichtiger ist f\u00fcr sie etwas, woran sie sich festhalten k\u00f6nnen.<\/p>\n

Sp\u00e4ter, als auch Kaffee und Kuchen vertilgt und ausgetrunken ist, machen wir uns auf zu einem Spaziergang. Der Friedhof von Zukow, wo meine Gro\u00dfeltern ruhen, will besucht werden. Auch darauf legt Onkel Wert. Und auch das ist so eine Tradition bei uns; auf fast allen Gr\u00e4bern liegen frische (Plastik)Blumen, brennen neue Kerzen und liegen Osterdekorationen drapiert. Stefan hat sich ausgeklinkt; f\u00fcr ihn haben wir eine Liege im Garten besorgt. So wartet er lesend und d\u00f6send auf unsere Wiederkehr und ist gar nicht so ungl\u00fccklich dar\u00fcber.<\/p>\n

\"\"
Gar nicht so ungl\u00fccklich<\/figcaption><\/figure>\n

Wer nicht warten kann, ist Koki. Sehns\u00fcchtig sp\u00e4ht er aus traurigen Hundeaugen nach meiner Mutter, springt hoch am Zaun und versucht, sich einen Weg durch das morsche Holz zu bahnen. Koki will nicht verlassen werden; der junge Welpe versteht „nur mal f\u00fcr eine Stunde weggehen“ noch nicht so richtig, und an der Leine laufen klappt nicht – in seinem \u00dcberschwang hat der Hund Mama kurzerhand in den Matsch bef\u00f6rdert. Koki soll also mit Stefan daheim bleiben, doch Koki will nicht. Drei Mal b\u00fcxt der R\u00fcde aus, bis meine Mutter schlie\u00dflich ihr Vorhaben, uns zu begleiten, aufgibt und bei ihm bleibt. Da waren’s nur noch drei: Jacob, Onkel und ich.<\/p>\n

\"\"
Vor dem Zwischenfall im Matsch<\/figcaption><\/figure>\n

Der Weg zum Friedhof ist ges\u00e4umt mit bl\u00fchenden Obstb\u00e4umen, bl\u00fchenden Str\u00e4uchern und alten, knorrigen Weiden, in deren St\u00e4mmen kleine Teufel wohnen – wenn man polnischen Sagen glauben mag. Es ist ein warmer, windiger Tag. „Wie auf Aruba“, w\u00fcrde Stefan jetzt sagen. Aruba, die Insel unter den Winden.<\/p>\n

Faszinierend, wie flach das zentrale Polen ist. Keine H\u00fcgel, keine einzige Erhebung; das Land ist platt, wie mit einer Walze bearbeitet. Vor allem auf dem Land gleitet der Blick weit, weit \u00fcber die Felder. Normalerweise herrscht hier Stille; seit einigen Jahren aber h\u00f6rt man das Rauschen der neu gebauten Autobahn. Mein Onkel merkt an, dass er hier nicht wohnen wollte. „Warum nicht?“ Frage ich. Er macht eine weitl\u00e4ufige, die Felder umfassende Handbewegung. „Ist es etwa leise?“ Fragt er rhetorisch. Hm. F\u00fcr mich ist es leise. Im Vergleich zu der Ger\u00e4uschkulisse, die in so vielen deutschen Orten herrscht. Doch ich sage nichts. Hier, in der polnischen Pampa, hat sich gerade etwas von „Himmlischer Ruhe“ zu „Irdischen Halbruhe“ ver\u00e4ndert, und das muss man respektieren. Dieses kaum h\u00f6rbare Rauschen im Hintergrund des Bewusstseins ist f\u00fcr die Menschen gleichbedeutend mit Krach.<\/p>\n

\"\"
Plattes Land<\/figcaption><\/figure>\n

Auf dem Friedhof selbst erz\u00e4hlen wir uns Geschichten. Von Oma und Opa. Von ihrem Leben, und wie es kam, dass Opa die Oma um so viele Jahre \u00fcberlebte. Wir kommen zu dem Schluss: das Wichtigste sind wir. Die, die \u00fcbrig sind. Dass wir uns nicht aus den Augen verlieren, egal, wohin auf dieser Welt es uns verschl\u00e4gt.<\/p>\n

Zu Hause wartet ein \u00fcbergl\u00fccklicher Hund auf uns.<\/p>\n

\"\"<\/p>\n