{"id":44847,"date":"2023-12-25T07:21:21","date_gmt":"2023-12-25T06:21:21","guid":{"rendered":"https:\/\/stefan-taege.de\/kasia\/?p=44847"},"modified":"2023-12-25T10:35:18","modified_gmt":"2023-12-25T09:35:18","slug":"der-erste-weihnachtstag","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/stefan-taege.de\/kasia\/2023\/12\/25\/der-erste-weihnachtstag\/","title":{"rendered":"Weihnachten in Polen – Der erste Weihnachtstag"},"content":{"rendered":"

Der erste Weihnachtstag (der zweite blieb aus…)<\/h3>\n

Die dicke Schneedecke h\u00e4lt sich. Wei\u00df und still ist die Welt da drau\u00dfen, klar und kalt die Luft. Der Schnee d\u00e4mpft alle Ger\u00e4usche, und an diesem fr\u00fchen Vormittag zieht es kaum jemanden nach drau\u00dfen. Der Pole – vor allem der vom Land – bleibt lieber zu Hause bei den Temperaturen. Nicht freilich wir.<\/p>\n

Am „ersten Weihnachtstag“ (der nicht eingeweihte Leser sei daran erinnert, dass meine polnische Familie und ich das Fest aus Gr\u00fcnden kurzerhand um eine Woche vorverlegt hatten…) gibt es ein \u00fcppiges Fr\u00fchst\u00fcck. An dieser Stelle sei gesagt, dass sich die Traditionen je nach Region ein wenig voneinander unterscheiden und unsere Br\u00e4uche brauchten wir aus einer Region mit, die in der heutigen Ukraine liegt und die wir fr\u00fcher, als diese Landstriche noch zu Polen geh\u00f6rten, als „Kresy“ bezeichneten. Kresy steht f\u00fcr „Grenzregionen“, kann aber auch etwas bezeichnen, das sich weit weg befindet. F\u00fcr mich h\u00f6rt sich „Kresy“ nach Sehnsucht an. Nach einem unentdeckten Landstrich, der hinter dem Nebel liegt. Meine Familiengeschichte ist sehr bewegt, doch das ist okay. Es ist spannend, Nachforschungen anzustellen und so mehr und mehr \u00fcber sich selbst herauszufinden.<\/p>\n

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Ich schweife ab. Eigentlich wollte ich euch, werte Leser, unser \u00fcppiges Fr\u00fchst\u00fcck beschreiben. Zum Fr\u00fchst\u00fcck gibt es „Sma\u017conka<\/em>„, einen Mix aus klein geschnittenen, unterschiedlichen Wurstsorten, der mit gekochtem Ei, Zwiebeln und grob geschnittenem Meerrettich in der Pfanne gebraten wird. Mein Onkel k\u00f6chelt die „Sma\u017conka<\/em>“ in diesem Jahr im Topf (grr, so macht man die nicht!). Auf dem Teller mit einer Scheibe Brot und roter Beete, ebenfalls mit Meerrettich angemacht, wird das Ganze zu einem st\u00e4rkendem und energiereichem Fr\u00fchst\u00fcck. Der scharfe Meerrettich auf leeren Magen ist nat\u00fcrlich nicht jedermanns Sache – einen Magen wie ein Pole m\u00fcsste man haben. Und damit die Mahlzeit besser bek\u00f6mmlich wird, sp\u00fclt man mit einem kleinen, symbolischen Gl\u00e4schen Wodka nach. Honigwodka, versteht sich.<\/p>\n

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Was ist der Plan f\u00fcr den heutigen Tag? Skifahren, sagt mein Onkel. Ich bin skeptisch, habe ich doch zuvor noch nie auf Skiern gestanden. Daf\u00fcr aber Schreckliches geh\u00f6rt. Von Menschen, die st\u00e4ndig auf ihren Poppes gefallen sind. Aber ich will ja kein Spielverderber sein, vor allem wenn die Jugend versucht, mich argumentreich zu \u00fcberzeugen. „Da kommst du schnell rein.“ Sagen sie. „Wir machen ganz langsam.“ Gut, f\u00fcr letzteres gibt es keine andere Option, befinden wir uns hier nahe Warschau nur im Flachland. Es wird eine Runde Laufen auf Skiern werden und meine einzige Aufgabe ist es, mich auf diesen Dingern oben zu halten. Das wird jawohl zu schaffen sein.<\/p>\n

Die Familie ist freilich gut ausger\u00fcstet. Mein Onkel sorgte fr\u00fch daf\u00fcr, dass seine Spr\u00f6sslinge das Skilaufen lernen. Ich hingegen habe noch nie ein besonders gro\u00dfes Interesse an Wintersportarten entwickeln k\u00f6nnen. Doch ich ahnte, irgendwann kommt der Tag, an dem mich jemand auf diese Dinger zwingt.<\/p>\n

Die Luft ist drau\u00dfen frisch und eine winterliche Stille umgibt das Land. Wie eingangs erw\u00e4hnt, sind wir die einzigen Menschen weit und breit, die sich aus ihren H\u00e4usern wagen. Der Schnee ist neu und unber\u00fchrt, bedeckt den Garten, bedeckt die Felder. M\u00fchselig ziehe ich mir mein Paar Skier an und wir ziehen los. Biegen ab in Richtung der sich weit erstreckenden, flachen Felder. Die Familie geht vor, so dass ich nur noch der gut markierten Spur folgen muss. Noch kann ich mithalten (sie machen extralangsam) und noch bin ich nicht auf den Poppes gefallen.<\/p>\n

In der Ferne st\u00f6bert eine kleine Herde Rehe davon. Viele von ihnen leben in der Gegend, wobei ich mich immer schon gefragt habe, wo sie mangels W\u00e4lder und Wildwuchs Deckung finden. Ein dezenter, blauer Streifen durchzieht am Horizont den ansonsten grauen Himmel. Es gibt nur noch uns und den Schnee, unseren Atem, der in W\u00f6lkchen davon schwebt. „Hier.“ Sagt mein Onkel, als wir uns einer in den Schnee gew\u00e4lzten Kuhle n\u00e4hern. „Da war ihre Lagerst\u00e4tte.“ Er meint die Rehe.<\/p>\n

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Geschafft!<\/figcaption><\/figure>\n

So langsam habe ich den Dreh raus. Links, rechts. Links, rechts. Es geht voran. Der Rest erfordert \u00dcbung. Einmal falle ich hin, bin aber so schnell wieder oben, dass niemand vorne etwas davon mitkriegt. Ansonsten – ganz zufrieden mit mir. Der Meinung ist wohl auch Onkel, der zu dem Schluss gekommen ist, dass ich soweit bin und ein paar gute Ratschl\u00e4ge von einem Profi vertragen k\u00f6nnte. Also versucht er, an meiner Technik zu feilen. Nein, die F\u00fc\u00dfe nicht so, nein, die F\u00fc\u00dfe so. Und jetzt so. Siehst du? Was ich sehe, ist, dass ich nun gar nix mehr wei\u00df und st\u00e4ndig auf dem Hintern lande. Schlie\u00dflich nehme ich die Bretter ab und hieve sie \u00fcber die Schultern. „Ich laufe jetzt zu Fu\u00df weiter.“ Verk\u00fcnde ich und verkneife mir ein „Schnauze voll“ gerade noch. Onkel sieht, dass er wohl einen p\u00e4dagogischen Fehler gemacht hat und meint: „Vergiss alles, was ich gesagt habe. Lauf einfach weiter, so wie du kannst.“<\/p>\n

Am Ende stehen wir auf dem Friedhof. Nein, nicht aus gegebenem Anlass \ud83d\ude42 Vielmehr besuchen wir das Grab meiner Oma, die 2017 verstorben ist. Und inzwischen auch das Grab von meinem Opa. Dann geht es zur\u00fcck nach Hause. Ein gro\u00dfer Bogen \u00fcber die verschneiten Felder. Glatt ziehen die Ski \u00fcber die zugeschneiten Furchen. Jacob geht vor. Zwischendurch sehe ich, wie schnell die beiden, er und Gosia, eigentlich sind. Zu Hause tun wir dann das, was wir immer tun, wenn jemand von drau\u00dfen kommt und sich aufw\u00e4rmen m\u00f6chte. Wir trinken alle einen hei\u00dfen Tee. Hei\u00dfer Tee ist ein St\u00fcck W\u00e4rme, ist ein St\u00fcck Zuhause. Es gibt ihn zum Fr\u00fchst\u00fcck, zum Mittag- und zum Abendessen und er ist das erste, was jemand nach einer langen Anfahrt serviert bekommt. Wir sind Teetrinker.<\/p>\n

Was geh\u00f6rt in Polen auch zu Weihnachten wie hierzulande der Hase zu Ostern? Richtig, Skispringen im Fernsehern gucken. Und praktischerweise finden gerade irgendwelche Meisterschaften statt. Wer da alles springt und was am Ende dabei herauskommt, ist eigentlich unwichtig. Hauptsache, wir k\u00f6nnen zusammen sitzen, den ersten Gl\u00fchwein schl\u00fcrfen und unsere unqualifizierten Kommentare dazu abgeben. Solange, bis es ein Weihnachtsessen gibt. Kurz ist dieses Weihnachten aber schon, seufzt etwas in mir. Vor allem in Anbetracht dessen, dass Onkel am n\u00e4chsten Morgen gleich wieder zu Arbeit muss.<\/p>\n

Es ist schlie\u00dflich ein ganz normaler Montag.<\/p>\n

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Der Rest vom Sch\u00fctzenfest<\/h3>\n

Meine \u00fcbrige Zeit in Polen ist schnell erz\u00e4hlt. Als die Jugend wieder lernen und mein Onkel arbeiten muss, verbringe ich Zeit mit meiner Mutter. Bei klirrender K\u00e4lte und strahlendem Sonnenschein wird meine Heimatstadt besucht. Traditionell setzen wir uns in ein Caf\u00e9 und\u00a0 essen Kuchen. Traditionell wird auch geshoppt. Nicht dass man etwas wirklich br\u00e4uchte, aber es findet sich immer mal was Sch\u00f6nes.<\/p>\n

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Der im Sommer sprudelnde Brunnen auf dem Marktplatz der Stadt ist im Winter abgestellt, die Wasserfont\u00e4nen werden durch weihnachtliche Lichterger\u00fcste simuliert. Am Abend leuchtet dann der Brunnen und verbreitet festliche Stimmung. Jetzt liegt die Stadt unter einer Schneedecke begraben, Menschen suchen sich ihre Wege durch den Schnee. Die wei\u00dfe Schicht glitzert in der Sonne wie Streuzucker. Bl\u00e4tter, die der Herbst noch auf B\u00e4umen \u00fcbrig gelassen hat, gl\u00e4nzen wie in Zuckerguss getaucht. Im Caf\u00e9 entledigen wir uns der dicken Schals und M\u00fctzen, zerzauste K\u00f6pfe kommen zum Vorschein. Kaffee schl\u00fcrfen, reden.<\/p>\n

Zu Hause hat Mama erst einmal ein Versprechen einzul\u00f6sen. Anstatt eines gekauften Weihnachtsgeschenkes habe ich mir einen Apfelkuchen gew\u00fcnscht. Nicht irgend einen Apfelkuchen, sondern einen besonderen, nach einem alten Rezept meiner Oma. Und das stellt meine Mutter vor gewisse Probleme, denn das Rezept ist verschollen und Oma nicht mehr da, damit man sie fragen kann. Ich glaube, Mama h\u00e4tte mir lieber etwas gekauft. Doch tapfer stellt sie sich der Herausforderung. Der Apfelkuchen entsteht.<\/p>\n

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Der Apfelkuchen entsteht<\/figcaption><\/figure>\n

Bei meinem Onkel gibt es noch eine letzte Party. Ein letztes Beisammensein, bevor ich am n\u00e4chsten Tag wieder in mein Auto steige und den langen Weg nach Hause antreten muss. Das sch\u00f6ne Weihnachtsfest schwirrt mir noch im Hinterkopf, w\u00e4hrend ich die gef\u00fchlt ewig lange Strecke fahre, fahre und fahre. Im Ernst, ein solcher Weg ist ein Kraftakt – zw\u00f6lf Stunden im Auto zu verbringen eine Herausforderung, auf die man sich einstellen muss. Ich habe immerzu das Gef\u00fchl, dass der Weg nie endet. Dass ich nie, niemals zu Hause ankommen werde. Doch schlie\u00dflich wird die angezeigte Strecke k\u00fcrzer und k\u00fcrzer. Nur noch die H\u00e4lfte. Nur noch dreihundert Kilometer. Oh, da ist Frankfurt. Nur noch eine Stunde. Jetzt noch weniger als eine Stunde. Ich bin in Mannheim. Ich bin in meiner Stra\u00dfe.<\/p>\n

Geschafft.<\/p>\n

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