Griechen sind skurril. Zumindest manche von ihnen, f\u00fcr mein unge\u00fcbtes Auge. Und sie sind warmherzig. So unpassend warmherzig in unseren emotional unterk\u00fchlten Breitengraden. Sie sind all das, und sicher noch mehr. Sie kommen auf dich zu, wirbeln dich herum und lassen dich recht verwirrt zur\u00fcck. Und du willst so bald wie m\u00f6glich wieder einmal von ihnen herumgewirbelt werden. Und beginnst, von Griechenland zu tr\u00e4umen. <\/p>\n
Meine erste Begegnung mit griechischem Enthusiasmus, an die ich mich gerne zur\u00fcck erinnere, war irgendwann zu Beginn des letzten Jahres. Da schlappte ich in meiner T\u00e4tigkeit als Beraterin durch die belebten Stra\u00dfen einer recht bekannten, deutschen Stadt. Es war kurz vor Mittag, als ich vor den T\u00fcren einer in dieser Stadt sicher recht bekannten Arztpraxis stand. Im Versuch, mir den langen, griechischen Namen von Frau Dr. einzupr\u00e4gen bewegten sich meine Lippen im Selbstgespr\u00e4ch, einmal, zweimal, schlie\u00dflich f\u00fchlte ich mich sicher und dr\u00fcckte auf die Klingel.<\/p>\n
Eine Weile tat sich nichts, dann \u00f6ffnete sich die T\u00fcre einen Spalt weit. Mein Blick glitt ein St\u00fcck weit nach unten; da stand ein kleiner, alter Mann im T\u00fcrspalt und sp\u00e4hte m\u00fcrrisch zu mir hinauf.<\/p>\n
„Was willst du?“<\/p>\n
H\u00e4? In was f\u00fcr einem Film bin ich denn gelandet?<\/p>\n
Zur Erkl\u00e4rung: normalerweise l\u00e4uft die Sache so. Ich wackle in eine Praxis: „Guten Tag, ich bin (…) und m\u00f6chte gerne zu Dr. (…).“ „Ah, guten Tag, nehmen Sie kurz Platz“, oder alternativ: „Ah, der Herr Dr. hat heute keine Zeit f\u00fcr Sie, kommen Sie ein anderes Mal wieder.“<\/p>\n
Doch noch nie hatte ich eine solch ungewohnte Ansprache erlebt. Ich sch\u00fcttele die Starre ab, die mich kurzzeitig befallen hatte und erkl\u00e4re mein Anliegen. Der Mann brummt: „Wir haben geschlossen.“ Mein Blick gleitet nach rechts, zu der Tafel mit Praxisnamen und \u00d6ffnungszeiten. „Aber da steht, dass Sie noch bis dreizehn Uhr…“<\/p>\n
„Komm rein, komm rein.“ Der Spalt \u00f6ffnet sich weiter, ich werde nach drinnen geleitet\/gezogen. „Setzt dich.“<\/p>\n
An so vieles musste ich mich gew\u00f6hnen, da war das ungewohnte „du“ eines meiner geringeren Sorgen. Ich sa\u00df also da und beobachtete das Treiben um mich herum. Und bekam auch das Gl\u00fcck, die Frau Doktor zu Gesicht zu bekommen, eine \u00e4ltere, lebhafte Dame, die die meisten ihrer Patienten sicher schon von klein auf kannte. Ein weiterer Berater betrat derweil die Praxis; er schien schon \u00f6fter hier gewesen zu sein, denn er wurde mit den Worten: „Ah, du bist das, ja hallo, mein Schatz! Komm, setz dich hierher.“ Der „Schatz“ nahm also Platz und so warteten wir beide.<\/p>\n
Schlie\u00dflich \u00f6ffnete sich die Pforte zur griechischen Seele… pardon, zum \u00c4rztezimmer und ich wurde herein gebeten. „Komm rein, mein Schatz.“ Stolz wie Bolle, auch mal „Schatz“ sein zu d\u00fcrfen, nahm ich Platz und fischte nach und nach meine Produkte aus der Tasche. Zu jedem P\u00e4ckchen, das auf dem Blatt des Schreibtisches auftauchte, sagte Frau Doktor: „Ja, mein Schatz, das kenne ich, mein Schatz. Ist ein tolles Produkt. Willst du Mokka? Komm, mein Mann macht dir Mokka, so einen guten hast du noch nie getrunken.“ Recht herzlich verabschiedet sie mich und ich werde gehei\u00dfen, abermals im Wartezimmer Platz zu nehmen. Der kleine, alte Mann, der mir zuvor die T\u00fcr \u00f6ffnete, kommt nun auf mich zu. „Willst du Mokka mit Zucker, ja?“ Nein, ohne Zucker, sage ich. Darauf der Mann: „Ohne Zucker schmeckt es nicht; ich mache dir ein Bisschen Zucker rein.“ Mit Daumen und Zeigefinger verleiht er seinem „Bisschen“ Nachdruck.<\/p>\n
Nach einer Weile kommt der Mokka. Ich bedanke mich, nippe. Bekomme einen Zuckerschock. Der L\u00f6ffel, der zum Umr\u00fchren mit dabei ist, bleibt in der Fl\u00fcssigkeit aufrecht stehen.<\/p>\n
Okay, das war jetzt alles sehr \u00fcberspitzt. In Wahrheit war es wohl tats\u00e4chlich nur ein Minimum an S\u00fc\u00dfe f\u00fcr das griechische Verst\u00e4ndnis. Und seien wir ehrlich, es war einer der besten Mokkas, den ich bislang getrunken habe. „Lass dir Zeit.“ Sag der Mann zu mir. „Bleib sitzen, trink in Ruhe, entspanne dich und f\u00fchle dich wie ein Kaiser.“ Also sitze ich da, nippe, entspanne mich und f\u00fchle mich wie eine Kaiserin. Mindestens. Mein in der winterlichen K\u00e4lte festgefrorenes Herz ist f\u00fcr einen kurzen Moment in meiner Brust aufgetaut, die souver\u00e4ne Eisk\u00f6nigin wurde aus dem Konzept gebracht. W\u00e4rme durchstr\u00f6mte mich, und das war nur zum Teil dem Mocca zu verdanken.<\/p>\n
Schlie\u00dflich bedankte ich mich, stellte die Tasse irgendwo an der Anmeldung ab, \u00f6ffnete die T\u00fcre und trat in die laute, windig kalte Welt da drau\u00dfen. N\u00fcchterne Realit\u00e4t empfing mich und das, was eben hinter mir lag, erschien unwirklich. Kurz sch\u00fcttelte ich mich, ein leises L\u00e4cheln noch immer auf meinen Lippen, sah kurz \u00fcber die Schulter, ehe die T\u00fcre wieder ins Schloss fiel, und sagte zu mir selber:<\/p>\n
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