{"id":35878,"date":"2021-06-19T07:14:40","date_gmt":"2021-06-19T05:14:40","guid":{"rendered":"https:\/\/stefan-taege.de\/kasia\/?p=35878"},"modified":"2024-06-20T19:48:21","modified_gmt":"2024-06-20T17:48:21","slug":"friedhoefe-in-polen-zwischen-trauer-und-plastikblumen","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/stefan-taege.de\/kasia\/2021\/06\/19\/friedhoefe-in-polen-zwischen-trauer-und-plastikblumen\/","title":{"rendered":"Friedh\u00f6fe in Polen – Zwischen Trauer und Plastikblumen"},"content":{"rendered":"

Irgendwie habe ich mich heute in der Zeit vertr\u00f6delt. Bei allerlei morgentlicher T\u00e4tigkeiten wie die Wohnung auf Vordermann bringen, ein paar Hemden b\u00fcgeln (ja, das mache ich gerne; solange ich nicht muss…), Blogbeitr\u00e4ge schreiben und abwaschen vergehen die Stunden wie im Flug. Doch da ist auch dieses Bed\u00fcrfnis, es ruhiger angehen zu lassen. Recht sp\u00e4t am Mittag komme ich los.<\/p>\n

Was sagt der Himmel drau\u00dfen? Die Wolken ziehen vorbei und in den Gem\u00e4uern macht sich wiederholt diese unheimliche K\u00e4lte breit. Seit Tagen wird Regen angesagt, doch was davon bleibt, sind schwere, dunkle Unget\u00fcmer an Regenwolken, die am Firmament entlang ziehen, und kalter Wind. Der Regen bleibt aus; hoffentlich wird die fragile Stabilit\u00e4t anhalten. Nichts wie raus mit mir.<\/p>\n

Diesmal ist der Weg ein anderer, denn diesmal geht es in die entgegengesetzte Richtung. Quer \u00fcber Felder und an uralten Weiden vorbei f\u00fchrt mich der unbefestigte Weg zum entlegenen Friedhof.<\/p>\n

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\u00dcber schlammige Pfade<\/h3>\n

Unser Familienfriedhof samt der kleinen, alten Holzkirche befindet sich nicht in der von mir beschriebenen Stadt. Unser Haus sowie das gesamte Dorf geh\u00f6ren einer anderen Gemeinde an. Und so kommt es, dass die Verstorbenen auf dem Gemeindefriedhof bestattet werden. Nicht, dass es viele w\u00e4ren. Denn der Krieg, wie jeder Krieg \u00fcberall auf der Welt, hat die Menschen in alle Himmelsrichtungen getrieben. Auf der Suche nach Sicherheit und Stabilit\u00e4t hatten sich meine Gro\u00dfeltern m\u00fctterlicherseits nahe bei Warschau, der Hauptstadt, angesiedelt. So liegen hier nur bestattet, fern von ihrer eigentlichen Heimat: meine Oma, die urspr\u00fcnglich bei der heute ukrainischen Stadt Lemberg lebte, sowie die Mutter meines Gro\u00dfvaters.<\/p>\n

Das mit des Gro\u00dfvaters Mutter ist eine seltsame Geschichte. Angeblich soll sie eine reinrassige Ukrainerin gewesen sein, doch der Name ihres Vaters wiederum lautete: Hoch. Ein „Hoch“, das klingt nicht ukrainisch. Und schon kommen \u00dcberlieferungen \u00fcber dort ehemals lebende, deutsche Minderheiten zutage.<\/p>\n

\u00dcber die vielen Hintergr\u00fcnde erfahre ich erst sp\u00e4ter. Aktuell stampfe ich mit meinen Wanderschuhen vorsichtig um die gro\u00dfen, schlammigen Pf\u00fctzen herum, die nur einen schmalen Rand \u00fcbrig lassen, um den Wanderer trockenen Fu\u00dfes passieren zu d\u00fcrfen. Heute gibt es freilich eine Umgehungsstra\u00dfe, die den Reisenden in unseren Gemeindeort \u017buk\u00f3w <\/em>f\u00fchrt. Doch zu Zeiten meiner Oma war da nichts als Feld und Schlamm nach dem Regen. „In dieser Holzkirche bist du getauft worden.“ Erz\u00e4hlt mir meine Mutter. Damals hatte kaum jemand so etwas wie ein Auto; ein Pferd samt Gespann war da schon wahrscheinlicher. Oder ein Traktor. Doch die ganze Prozession der G\u00e4ste, mit Baby-Kasia im Kinderwagen, qu\u00e4lte sich zu Fu\u00df die zwei- bis drei Kilometer \u00fcber jenen schlammigen, feldigen Pfad.<\/p>\n

Und auch ich folgte als Kind h\u00e4ufiger diesem Weg. Einmal im Jahr im November, als man bei uns den Toten gedachte und sich ganze Familien an den Gr\u00e4bern ihrer Lieben versammelten. Als es kalt war und die Totenleuchten im Wind flackerten. Und alle Kinder am Grab froren und sich langweilten, w\u00e4hrend sie ernste Mienen machten.<\/p>\n

Vom frieren kann nun nicht die Rede sein. Wie immer habe ich mich zu warm angezogen. Auch der Pfad wird kaum noch genutzt, ich bin hier alleine mitten im Feld. Die Wasserkan\u00e4le sind erf\u00fcllt vom Geschrei der Enten und Wildg\u00e4nse. Verborgen im Dickicht sind sie nur selten zu sehen; protestierend erheben sie ihre Stimmen, als ich scheinbar zu nahe an ihrem Domizil vorbei komme. Verh\u00fcllt wird die Szenerie von Weiden, die hier so schnell in die H\u00f6he wachsen, dass man mit dem Schneiden nicht mehr nachkommt.<\/p>\n

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Diese gro\u00dfen, knorrigen Weiden sind typisch f\u00fcr weite Teile der polnischen Landschaft. Meist stehen sie irgendwo am Rande der Felder. Sie sind alt und zerkl\u00fcftet, und der Legende nach leben kleine Teufel in ihrem Stamm.<\/p>\n

Was ich an diesem Tage hier am Friedhof will? Ich will das Grab meiner Oma besuchen.<\/p>\n

Und wieder habe ich nichts dabei. Keine Blumen – wo bekommt man hier auf dem Dorf Blumen her? Doch da fallen mir die vielen bl\u00fchenden Wildkr\u00e4uter ins Auge. Meine Oma mochte es, als ich ihr zu Lebzeiten wilde Blumen pfl\u00fcckte. Gut, damals war ich f\u00fcnf oder sechs Jahre alt.<\/p>\n

Einen Moment sp\u00e4ter tapse ich am Graben entlang und stelle einen eigenwilligen Strau\u00df zusammen.<\/p>\n

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Der Familienfriedhof<\/h3>\n

Der Friedhof hier ist denkbar anders als das, was wir kennen. Mit den Augen eines Besuchers f\u00e4llt mir all die Andersartigkeit auf. Zun\u00e4chst einmal sind die Gr\u00e4ber uralt. Miete auf Zeit, so etwas gibt es bei uns nicht. W\u00fcrde sich doch einer trauen, die \u00dcberreste der Verstorbenen wieder auszubuddeln oder ein neues Grab obenauf zu setzen. Gut, es gibt auch gen\u00fcgend Platz, der Friedhof ist weitl\u00e4ufig. Alte Grabsteine zerfallen vor sich hin, ihre Inschriften sind teilweise kaum noch entzifferbar. Doch auch hier hat sich jemand gek\u00fcmmert. Leuchtende Grabkerzen brennen ihr ewiges Licht.<\/p>\n

Die Grabkerzen haben bei uns Tradition. In Zeiten meiner Kindheit hat es sie in allerlei Formen gegeben. Aus Glas, geschlossen und vor Regen gesch\u00fctzt oder auch offen, die g\u00fcnstigere Variante, die bei st\u00e4rkeren Windb\u00f6en unweigerlich ausging. Heute sind nur noch gro\u00dfe, geschlossene Kerzen zu sehen. Ganz im Sinne der Nachhaltigkeit kann man den inneren Teil, nachdem er ausgebrannt ist, auswechseln und gegen einen neuen ersetzen.<\/p>\n

Der Gedanke der Nachhaltigkeit treibt hier zum Teil seltsame Bl\u00fcten. Und das im wahrsten Sinne des Wortes. K\u00fcnstliche, grellbunte Blumen, wohin das Auge reicht. Jedes Grab ist voll davon, der ganze Friedhof ist damit bedeckt. Lilien aus Plastik, Rosen in allen erdenklichen Farben. Obwohl es falsch w\u00e4re, dies auf die Nachhaltigkeit zu schieben. Hier \u00e4u\u00dfert sich wohl eher der \u00fcbliche, polnische Pragmatismus.<\/p>\n

„Wie kann es sein“, mokierte sich einmal ein deutscher Bekannter von mir, „dass die Totenverehrung in Polen einerseits so gro\u00df geschrieben ist, andererseits aber \u00fcberall diese billigen Kunstblumengebinde zu sehen sind?“ Nun, das ist kein Widerspruch per se. Kunstblumen, so erkl\u00e4rt mir meine Familie, sind \u00fcberaus praktisch. Sie verwelken nicht schon \u00fcbermorgen, m\u00fcssen nicht gepflegt werden und sehen monatelang gut aus. Die perfekte L\u00f6sung f\u00fcr ein sch\u00f6nes Grab.<\/p>\n

Doch auch „richtige“ Blumen kommen immer mehr in Mode. Dann aber als eingepflanzte Satzlinge, die sch\u00f6n vor sich hin wachsen und alle Schaltjahr einmal erneuert werden m\u00fcssen. Auch wieder eine praktische L\u00f6sung. Am Allerheiligen kommt zwar alles, was noch atmen kann, an den Friedhof und gedenkt der Verstorbenen, doch unter den Jahren bleibt da wenig Zeit f\u00fcr regelm\u00e4\u00dfige Grabpflege. Man muss also einfallsreich sein.<\/p>\n

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Maigl\u00f6ckchen scheinen hier eine typische Friedhofspflanze zu sein. An jedem dritten Grab sehe ich sie wachsen. Maigl\u00f6ckchen, die stillen, unaufdringlichen, die mit ihrem Duft, nicht mit ihrem Aussehen, Aufmerksamkeit erzeugen.<\/p>\n

Langsam wandere ich zwischen den Gr\u00e4bern umher. Noch ein Unterschied f\u00e4llt mir ins Auge. Dort, wo auf unseren Friedh\u00f6fen das Geburts- und das Todesdatum prangen, steht auf polnischen Gr\u00e4bern geschrieben: verstorben am… hat … Jahre gelebt. Die Rechnerei entf\u00e4llt. Wenn man wissen m\u00f6chte, wie alt ein Mensch geworden ist, so springt es einem f\u00f6rmlich ins Gesicht.<\/p>\n

Wie auch die vielen Fotografien der Toten, die an fast jedem Grabstein zu sehen sind. Das ernste Gesicht einer Frau, die wachen Augen eines Jungen, der bereits verstorben war, lange ehe ich das Licht der Welt erblickte. Ein verblichener Traum aus Sepia, ein Blick auf einer anderer Zeit, einer Zeit lange vor der meinen. Augen, die l\u00e4ngst nicht mehr da sein durften, schauen mich an. Als w\u00fcrde sich kurz ein Schleier l\u00fcften und einen Blick in die vergangenen Jahrhunderte enth\u00fcllen.<\/p>\n

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Am Grab meiner Oma stelle ich die Blumen in eine Vase. Auch in der Vase befindet sich ein bunter Kunstblumenstrau\u00df; mein Ensemble aus Kr\u00e4utern und wilden Kastanienbl\u00fcten bildet eine sch\u00f6ne Erg\u00e4nzung dazu. Ich bleibe nicht lange. Kurz lasse ich die Erinnerung aufkommen, machen mir bewusst, wie lange es schon her ist. Es ist seltsam, wenn ein sehr vertrauter Mensch stirbt. Es ist wie ein Phantomschmerz. Wie ein Arm, der einem fehlt, l\u00e4ngst nicht mehr da ist, doch immer noch schmerzt. Das hier ist nicht der Ort, wo ich meine Oma sehe. Ich sehe sie in dem Haus, in dem ich zur Gast bin, wie sie unten durch die renovierten R\u00e4ume streift. Der Ort der Menschen ist nicht ihr Grab, es sind die Pl\u00e4tze, wo sie lebten, wo sie sich gern aufhielten. Ein verstorbener Mensch ist so vollst\u00e4ndig weg, so endg\u00fcltig, dass daf\u00fcr Worte fehlen.<\/p>\n

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Kirche „Verkl\u00e4rung Christi“<\/h3>\n

Im Anschluss besuche ich die alte Holzkirche. Hier wurde ich getauft, und hier wurde mein Onkel getauft. Hier wurde f\u00fcr meine Oma die Messe abgehalten. Die Kirche hat eine sehr schlichte Form. Sie wurde zwischen 1676.1677 aus Lerchenholz gefertigt. Es ist bereits die dritte Kirche aus Holz, die hier an dieser Stelle steht. Die anderen beiden wurden jeweils bei Br\u00e4nden vernichtet.<\/p>\n

Nun gut, so richtig „besuchen“ kann ich die Kirche nicht. Es ist mitten in der Woche und die T\u00fcren sind verschlossen. F\u00fcr touristische Besichtigungen der Gottesh\u00e4user hat man hierzulande noch nicht das Gesp\u00fcr entwickelt, oder vielleicht kommt es zu selten vor. Tipp von mir, wenn ihr eine Kirche sehen wollt, geht in Zeiten der Messe hinein. Vorher und hinterher werden die Kirchen meist sofort verschlossen.<\/p>\n

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Es ist mitten in der Woche und weit und breit keine Messe in Sicht. Also schleiche ich um das historische Geb\u00e4ude und mache seufzend ein paar Bilder. Die Kirche wurde vor kurzer Zeit aufwendig restauriert. Und auch wenn ich an dieser Stelle keinen Fotobeweis liefern kann, lasst euch sagen, dass sie trotz ihrer Schlichtheit im Inneren \u00fcber eine wunderbare, barocke Ausstattung verf\u00fcgt,. Die barocken Holzschnitzereien stammen noch aus dem 17 und 18 Jahrhundert. Vor den Toren zum Kirchengel\u00e4nde segnet eine relativ neue, schneewei\u00dfe Statue von Jan Pawel II die Gemeinde. Der letzte polnische Papst erfreut sich auch nach seinem Tode einiger Beliebtheit hier im Land.<\/p>\n

Zur\u00fcck \u00fcber die Felder. Das schwarzblaue Wolkenfeld am Himmel bewegt sich parallel zu meiner Route. Ein Regenguss bleibt mir heute erspart. Felder wilden, wei\u00df bl\u00fchenden Meerettichs springen mir vor die Linse. H\u00e4user, H\u00f6fe, St\u00e4lle, Enten und H\u00fchner. Hier und da ein Traktor. Hunde, die laut zu bellen beginnen, sobald man sich einem Geh\u00f6ft n\u00e4hert. Noch so ein Unterschied. Deutsche Hunde wollen spielen. Polnische Hunde wollen dich fressen.<\/p>\n

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Verlassenes Haus. Kaum m\u00f6glich, es unbemerkt zu erforschen. Ihr wisst schon, die Hunde…<\/figcaption><\/figure>\n
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Die drohende Gewitterfront<\/figcaption><\/figure>\n
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So bl\u00fcht Meerettich<\/figcaption><\/figure>\n
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Ein Geh\u00f6ft. Nicht verlassen.<\/figcaption><\/figure>\n
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Altpolnisches Haus, typische Bauweise mit vorstehender Veranda und kleinen, in Quadrate geteilten Fenstern<\/figcaption><\/figure>\n