{"id":34228,"date":"2021-03-29T08:11:15","date_gmt":"2021-03-29T06:11:15","guid":{"rendered":"https:\/\/stefan-taege.de\/kasia\/?p=34228"},"modified":"2021-03-29T09:02:00","modified_gmt":"2021-03-29T07:02:00","slug":"ein-leben-das-in-eine-schublade-passt","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/stefan-taege.de\/kasia\/2021\/03\/29\/ein-leben-das-in-eine-schublade-passt\/","title":{"rendered":"Ein Leben, das in eine Schublade passt"},"content":{"rendered":"

Ein ganzes Leben, eine Handvoll Bilder. Erinnerungen, Andenken, Orden. Schwarzwei\u00dffotografien aus vergangenen Tagen. Ein menschliches Dasein, in eine Kiste gepackt. In eine Schublade, in einen Umschlag. Mehr ist am Ende nicht geblieben.<\/em><\/p>\n

Oft, ja oft besuchte ich das Pflegeheim, als ich noch in der Apotheke arbeitete. Und hatte dabei viel Gelegenheit, nachzudenken. Mich zu fragen, was aus diesen Menschen geworden ist, die mir nun, klar oder verwirrt, entgegen sahen. Manche laufen ruhelos durch die Flure. Manche be\u00e4ugen mich neugierig. Manche sitzen stumpf da und starren vor sich hin, in sich hinein. Manch einer ruft nach jemandem, der nicht da ist.<\/p>\n

Welche Geschichten stecken hinter ihren Gesichtern? Was haben sie erlebt? Woran erinnern sich noch ihre K\u00f6pfe? Denn ihre Zeit scheint l\u00e4ngst vergangen zu sein. Was war sie denn, ihre Zeit?<\/p>\n

Es gibt Dinge, die uns wie nichts in unserem Leben am meisten pr\u00e4gen werden. Das ist zum Teil dem Lauf der Geschichte geschuldet. Bei meinem Opa war das der zweite Weltkrieg. Und seine Kindheit. Er erz\u00e4hlte mir davon, damals, 2008, als wir vor einem vergilbten Umschlag mit alten Aufnahmen sa\u00dfen. Nahm eine davon nach der anderen in seine H\u00e4nde, betrachtete sie. Erkannte die Gesichter, die Menschen. Seine Mutter, seine Schwestern, seine eigenen Vorfahren. Menschen, dessen Lebensspanne bis ins fr\u00fche 19 Jahrhundert reichte. F\u00fcr mich waren es Geister, gebannt auf Papier. Echos aus der Vergangenheit. Bilder, so alt und blass, dass die Gesichter kaum zu erkennen sind. Frauen in altmodischen Kleidern, wie aus einem Teesalon. Elegante Herren, wie aus den Zwanzigern. Ein Mann in einem Krempenhut, dessen Erscheinung an die fr\u00fchen Siedler Australiens oder Nordamerikas denken l\u00e4sst.<\/p>\n

Hier ein Foto seiner Mutter, meiner Urgro\u00dfmutter. Streng gek\u00e4mmte Haare, ein ernster Blick. Hier ein \u00e4lterer Mann mit Schnauzer. „Das war Hoch.“ Sagt mein Opa und nennt damit den Namen des Vorfahrens. Ein deutsch klingender Name. Doch wie kommt das? „Das war ein Gro\u00dfvater. V\u00e4terlicherseits.“<\/p>\n

Mein Opa h\u00f6rt zwar schlecht, doch seine Augen sind gut und sein Blick scharf. Er erkennt die Details, die mit Bleistift gekritzelten Notizen. Eine davon, mit Tinte auf Papier und in Frakturschrift geschrieben, h\u00e4lt er nun in der Hand. „Das war meine Schwester. Sie ist in Deutschland an Lungenentz\u00fcndung gestorben. Das ist die Benachrichtigung.“ Tats\u00e4chlich haben sich die Deutschen die M\u00fche gemacht, eine solche zu verfassen. Ich kann die ungewohnten Schriftzeichen kaum lesen. Dann folgen Bilder weiterer Vorfahren. „Dieser hier ist nach Australien ausgewandert.“ Sagt mein Opa. „Australien?“ Frage ich. „Nicht \u00d6sterreich?“ Australia und Austria h\u00f6rt sich in polnischem \u00e4hnlich an. Damit verunsichere ich ihn. „Ah… vielleicht \u00d6sterreich.“ Er schaut ratlos.<\/p>\n

Es gibt so viel zu entdecken. So viele Lebenslinien, die ich wohl niemals entschl\u00fcsseln werde; Linien, die mich pr\u00e4gen, mich ausmachen. Und das ist nur die eine Seite meines Daseins. Es ist nur die Seite meiner Mutter. Es ist spannend, nach seinen Wurzeln zu suchen, doch am Ende wird dies alles hier keine Bedeutung haben. Es wird verstauben, vergessen werden. Nichts davon wird wichtig f\u00fcr die folgenden Generationen, die nach mir kommen.<\/p>\n

Der Mensch lebt in der Erinnerung derer weiter, die an ihm denken und von ihm sprechen. So lautet der tr\u00f6stende Gedanke seiner Hinterbliebenen, die sich an ihn klammern und den geliebten Menschen in ihren Herzen weiter tragen. Doch sterben einmal sie, bleibt nicht mehr viel. Ganze Generationen menschlichen Lebens, nun nicht mehr als Schatten. Ganze menschliche Leben – vergessen. Freuden, Leiden, Schicksale. Geburten, Hochzeiten, Begr\u00e4bnisse. Von alldem zeugen die Bilder. Und irgendwo dazwischen – der Krieg. Doch die Welt dreht sich weiter.<\/p>\n

Nicht nur das Leben selbst ist verg\u00e4nglich: auch die Erinnerung daran.<\/p>\n

Mein Opa ist nun sehr alt. Von der Gegenwart wei\u00df er nicht mehr viel, und das muss er auch nicht. Er ist 98 Jahre alt. Manchmal spricht er, mehr mit sich selbst als mit anderen. Meistens schweigt er die ganze Zeit, nach innen gekehrt, betrachtet etwas, das nur er selbst sehen kann. Manchmal ruft er meine Mutter, sagt etwas, erz\u00e4hlt. Lebt die Vergangenheit noch einmal. Mein Opa hat fortgeschrittene Demenz.<\/p>\n

Die Aufnahme, welche er 2008 in seiner Hand h\u00e4lt, zeigt ihn jung, sehr jung. Vielleicht um die zwanzig. Als er einberufen wurde, war er erst siebzehn. Ein attraktives, gut geschnittenes Gesicht mit diesem leicht ukrainischem Schlag. Die polnische Minderheit muss sich mit der \u00f6rtlichen Bev\u00f6lkerung vermischt haben \u00fcber die Jahre, damals in der heutigen Westukraine. Es muss so gewesen sein, es geht gar nicht anders. Auch wenn mein Opa weiterhin behauptet, es sei nie der Fall gewesen. „Wir blieben unter uns.“ Sagte er, als ich ihn einmal fragte. Doch die Anzeichen sind un\u00fcbersehbar, die Z\u00fcge im Gesicht. Und was macht dieser Mann namens Hoch<\/em> in meinem Stammbaum?<\/p>\n

Mein Opa war gutaussehend. Fr\u00fcher liefen mir die M\u00e4dchen in Scharen nach, sagte er immer. Und f\u00fcgte hinzu: „Ich h\u00e4tte sie k\u00f6rbeweise mitnehmen k\u00f6nnen.“ Was er nat\u00fcrlich nie tat. Denn: „Das macht man einfach nicht.“ Meine Oma hatte sich einst unsterblich in dieses h\u00fcbsche Gesicht verliebt.<\/p>\n

Hohe Wangenknochen, leicht schr\u00e4ge Augen. Soldatenm\u00fctze auf dem Kopf, ein entschlossener, ernster Blick. Zu ernst f\u00fcr einen Siebzehnj\u00e4hrigen. Doch so war damals die Zeit. Junge Menschen mussten sehr fr\u00fch erwachsen werden. So fr\u00fch, wie wir es uns heute kaum vorstellen k\u00f6nnen. Wir beh\u00fcten unsere Teenager. Damals hat man sie in den Krieg geschickt.<\/p>\n

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Irgendwo ist sie noch, diese Schublade, deren Inhalt immer geh\u00fctet wurde wie ein Schatz. Sie enth\u00e4lt Fotografien, Bescheinigungen, Orden. Alles, was je wichtig f\u00fcr ihn war. Der Inhalt seines Lebens, grob zusammengefasst, passt in diese kleine Schublade. Mehr wird am Ende nicht bleiben aus unseren Schicksalen, unseren Pl\u00e4nen. Unserem Leben. Eine Schublade, vielleicht ein Schuhkarton. Eine Handvoll Mensch.<\/p>\n

Mit diesem Beitrag trage ich bei zur Rolands w\u00f6chentlicher Fotochallenge #10<\/a> mit dem Begriff VERG\u00c4NGLICH. Schaut euch auch die Beitr\u00e4ge anderer Teilnehmer an bei Royusch Unterwegs.\u00a0<\/em><\/p>\n

Einen spannenden Beitrag zum Thema der Verg\u00e4nglichkeit kann ich euch schon mal empfehlen. Ihr findet ihn auf CoffeeNewsTom Blog<\/a>. Hier geht es um die wechselhafte Geschichte zwischen Bosnien und Kroatien und um Orte, die, einst bedeutsam, in der Vergessenheit versinken.<\/em><\/p>\n