{"id":18555,"date":"2018-10-29T05:00:52","date_gmt":"2018-10-29T04:00:52","guid":{"rendered":"http:\/\/stefan-taege.de\/kasia\/?p=18555"},"modified":"2021-03-27T11:34:07","modified_gmt":"2021-03-27T10:34:07","slug":"was-von-der-heimat-blieb-eine-hommage-an-die-kindheit","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/stefan-taege.de\/kasia\/2018\/10\/29\/was-von-der-heimat-blieb-eine-hommage-an-die-kindheit\/","title":{"rendered":"Was von der Heimat blieb – Eine Hommage an die Kindheit"},"content":{"rendered":"

Wir sitzen in der K\u00fcche, die Luft ist zum Schneiden. Mein Opa sitzt am Tisch, mir gegen\u00fcber, doch er scheint mich nicht wahrzunehmen. Den Kopf in die H\u00e4nde gest\u00fctzt seufzt er ab und zu. Dabei erz\u00e4hlt er von Oma, von gl\u00fccklicheren Zeiten, davon, wie sie beide am letzten Abend vor ihrem Tod zusammen ledernde Hauslatschen geflickt hatten. Er spricht von diesem einen Abend, immer und immer wieder.<\/p>\n

Ich m\u00f6chte am liebsten wegrennen, sagen, dass er aufh\u00f6ren soll. Doch er f\u00fchlt sich so einsam. Also lasse ich ihn reden, obwohl ich es kaum ertrage, lasse ihn so lange reden, wie lange es n\u00f6tig ist.<\/p>\n

Nehmen wir die „gl\u00fccklicheren Zeiten“ der Vergangenheit denn \u00fcberhaupt als solche wahr? Mehr denn je kann ich nun sehen, wie sehr die Erinnerungen verkl\u00e4rt werden, wie sie in leuchtenden Farben erstrahlen. Doch h\u00e4lt jemand mal in seinem Leben inne und sagt sich, dass er just jetzt, in diesem Moment, gl\u00fccklich ist? Und zwar ohne dass etwas passiert, ein einschneidendes Erlebnis, eine zweite Chance? Denn so grausam diese Erkenntnis auch ist: zweite Chancen dieser Art bekommen wir Menschen in der Regel nur selten. Eigentlich so gut wie nie. Gl\u00fcckliche Zeiten also: kommt diese Erkenntnis nicht erst sp\u00e4ter, erst wenn die sch\u00f6nen Tage vorbei sind?<\/p>\n

Seit l\u00e4ngerem schon laufe ich mit anderen Augen im Haus herum. Ja, ich kann mich noch gut an die sch\u00f6ne Zeit erinnern. Als alle mit am Tisch sa\u00dfen, das Haus voll war, mein Onkel fluchte, weil jemand den Boiler im Keller ausgeschaltet hatte und meine Mutter meine Oma fragte, wo denn die alten, t\u00f6nernen Blument\u00f6pfe abgeblieben sind (Oma hatte sie weggeworfen…). Schon da, als halbw\u00fcchsiges M\u00e4dchen schwankte mir, dass das nicht ewig so bleibt. Nein, es war nicht das klare Bewusstsein dar\u00fcber, dass sich, nat\u00fcrlich, die Dinge irgendwann einmal \u00e4ndern werden: es war vielmehr ein dumpfes, bohrendes Gef\u00fchl, welches mir sagte, dass es gut w\u00e4re, genau jetzt stehen zu bleiben und genau hinzusehen.<\/p>\n

So verbrachte ich viel Zeit bei meiner Oma im Keller und schaute ihr beim F\u00fcllen der Einmachgl\u00e4ser zu. Ich sa\u00df in der K\u00fcche neben ihr und half ihr beim Kochen, wie Kinder denn so helfen k\u00f6nnen (eigentlich hatte sie fast alles alleine gemacht, doch fehlte ihr nie die Geduld, mir nochmals zu erkl\u00e4ren, wie man den flach gerollten Teig f\u00fcr Piroggen richtig zu bef\u00fcllen hatte…). Ich scharwenzelte um meinen Opa herum und sah ihm bei der Jagd auf die Maulw\u00fcrfe zu, die den Garten umgraben. Oder ging alleine umher, streifte durch die R\u00e4ume und nahm den Geruch des Hauses wahr (ja, jedes Haus hat seinen eigenen Geruch…), betrachtete die Kleidung im Schrank, st\u00f6berte in alten Bildern und Dokumenten. Kletterte \u00fcber die wackelige Holzleiter hoch auf den Speicher, wo der Stroh unter meinen F\u00fc\u00dfen knisterte; schaute hinterm Haus nach, ob mit dem Gem\u00fcse alles okay ist. Nicht ohne die reifenden Erdbeeren frisch gepfl\u00fcckt und ungewaschen in meinem Mund verschwinden zu lassen. Auch das kleine Feld voller Mohnkapseln, aus denen meine Oma ihren Mohnkuchen machte, war nicht vor mir sicher, hah! Ich h\u00e4tte damals an jeder Flughafenkontrolle sofort die Drogensp\u00fcrhunde angelockt! (Anmerkung: es handelte sich hierbei nicht um Schlafmohn, aber ab wann schl\u00e4gt so ein Opiattest an? Hm…)<\/p>\n

Apropos Kuchen, das mit dem Kuchen war auch so eine Sache: Jedes Jahr zu Weihnachten wurde eine ganze Reihe verschiedene Kuchen gebacken. Da h\u00e4tten wir den erw\u00e4hnten Mohnkuchen, verschiedene Torten, kalte Desserts und nicht zu vergessen den ber\u00fchmten, Krawczuk’schen Apfelkuchen! Und als uns eines Tages, als ich wieder einmal zu Besuch aus Deutschland kam, meine Oma er\u00f6ffnete, dass sie dieses Jahr keine Kuchen mehr selbst backen m\u00f6chte, war es f\u00fcr mich wie ein Vertreiben aus dem Paradies. Meine Mutter und mein Onkel erkl\u00e4rten einstimmig, der gekaufte Kuchen st\u00fcnde dem selbstgemachten im nichts nach. Doch ein St\u00fcck der Kindheit war weg.<\/p>\n

\u00dcberhaupt geschah dieses „Vertreiben vom gelobten Land“ in unsagbar kleinen Schritten. Ein Gl\u00fcck vielleicht, vielleicht hoffte die Vorsehung so, mich langsam gew\u00f6hnen zu k\u00f6nnen daran, dass nichts so bliebe wie es ist. Doch gew\u00f6hnen wollte ich mich nicht, ich betrachtete jede Ver\u00e4nderung mit Argusaugen. Der Nudelteig, der nicht mehr selbst anger\u00fchrt, geknetet und ausgerollt wurde („die gekauften Nudeln schmecken genauso, und es erspart soo viel Arbeit…“). Der (nicht mehr selbstgemachte) Kuchen. Die Gem\u00fcsefl\u00e4che hinter dem Haus, die mit jedem Jahr immer kleiner wurde. Die zwei Hektar Feld, die nun nicht mehr selbst angebaut, sondern verpachtet wurden.<\/p>\n

Die lange Krankheit meiner Oma.<\/p>\n

Der letzte Sommer, voller sanfter, goldener Sonne, deren Licht durch die Bl\u00e4tter der gro\u00dfen Obstb\u00e4ume fiel. Die Kirschen, dunkelrot und reif, wie sie schwer in den \u00c4sten der B\u00e4ume hingen. Kirschen, ausgebreitet auf einer Plane, so viele, dass man sie kaum aufessen konnte. Der Kirschsommer.<\/p>\n

Meiner Oma ging es besser und wir dachten alle, sie w\u00e4re \u00fcber’m Berg. Sie sa\u00df mit meinem Opa drau\u00dfen im Hof und die beiden machten bedr\u00fcckte Gesichter, als ich ihnen sagte, dass ich mich entschloss, in Deutschland zu bleiben.<\/p>\n

Und irgendwann war meine Oma weg, verschwand wie eine Erscheinung. Meine Mutter lebte in der Stadt, mein Onkel lebte in der Stadt. Einsamkeit wehte durch das Haus. Das Obst der vielen B\u00e4ume im Garten fiel herunter und verfaulte am Boden, Jahr f\u00fcr Jahr. Nur der Hund, der war noch da, sprang in seinem Gehege umher, immer wenn er mich erblickte.<\/p>\n

Ein paar Jahre sp\u00e4ter gab es nicht einmal mehr das. Opa lebte bei meiner Mutter, der Hund auch. Das Haus war abgesperrt, das Leben an diesem Ort war nur eine Erinnerung. Zuletzt lie\u00df mein Onkel die Jahrzehnte alten Obstb\u00e4ume im Garten f\u00e4llen und an ihrer Stelle Thujen pflanzen. Thujen! Was bitte ist so sch\u00f6n an Thujen?<\/p>\n

In diesem Moment habe ich abgeschlossen.<\/p>\n

Verweist, ein Geisterhaus. Ein Beweis daf\u00fcr, dass Gl\u00fcck und Heimat nicht an Orte gebunden, sondern in unserem Kopf existent sind. Orte stehen nicht f\u00fcr sich, es sind Erinnerungen und Momente, die sie f\u00fcllen.<\/p>\n

Ein Freund vertraute mir einmal an, dass er in seiner Kindheit auf seinem Heimweg immer an einem gro\u00dfen Strauch vorbei lief. Und als er vor kurzem wieder in der Gegend war, war dieser Strauch weg. „Das machte mich traurig.“ Sagte er, und ich verstand nicht, was er damit meinte, es sei doch nur ein Strauch gewesen.
\nJetzt verstehe ich es.<\/p>\n

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Reife, sonnengelbe Kirschen<\/figcaption><\/figure>\n
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Unser Obstgarten. Ich verbrachte sehr viel Zeit dort.<\/figcaption><\/figure>\n
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Oma im Gew\u00e4chshaus<\/figcaption><\/figure>\n
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Ein Teil der Kirschen wurde zum Trocknen ausgelegt<\/figcaption><\/figure>\n
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Besorgte Gesichter. Ich hatte mich entschlossen, in Deutschland zu bleiben.<\/figcaption><\/figure>\n

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Mein Opa (in d. Mitte) mit Kameraden beim Wehrdienst. Als der Krieg ausbrach, wurde er mit siebzehn Jahren einberufen.<\/figcaption><\/figure>\n
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Die K\u00fcche, Treffpunkt der Familie. Immer zu den Essenszeiten hat Oma uns alle zusammengetrommelt, es wurde an einem Tisch gegessen und oft stundenlang geredet. Ablenkungen wie Fernseher gab es nicht; wer fernsehen wollte, ging ins Wohnzimmer – im Wohnzimmer wiederum wurde nicht gegessen \ud83d\ude09<\/figcaption><\/figure>\n
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Ein kitschig-sch\u00f6ner Sonnenuntergang, vom Obstgarten aus gesehen. Im Hintergrund kann man unser Feld erkennen.<\/figcaption><\/figure>\n
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Ein St\u00fcckchen Feld mit Gew\u00e4chshaus. Hier befand sich urspr\u00fcnglich die Gem\u00fcseecke, mit Radieschen, Karotten, Erdbeeren, Mohn…<\/figcaption><\/figure>\n
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Mein Opa befeuert den Zentralofen unten im Keller. Auf dem Dorf sorgte jeder selbst f\u00fcr seine Heizung.<\/figcaption><\/figure>\n
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Opas legend\u00e4rer Honigwodka, mit dem er seinerzeit ein hartn\u00e4ckiges Magenleiden auskuriert hatte…<\/figcaption><\/figure>\n
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Doch Vorsorge ist besser als Nachsorge… In diesem Sinne: Prost! \ud83d\ude42<\/figcaption><\/figure>\n

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Dieses Gem\u00e4lde anl\u00e4sslich der Hochzeit meiner Gro\u00dfeltern in Auftrag gegeben. Es tr\u00e4gt bereits viele Spuren der Zeit…<\/figcaption><\/figure>\n
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Der Obstgarten in November. Irgendwann gab es niemanden mehr, der sich darum k\u00fcmmern konnte…<\/figcaption><\/figure>\n

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Da billiger, wird in vielen H\u00e4usern auf Gasflamme gekocht. Das Gas wird regelm\u00e4\u00dfig in Flaschen angeliefert…<\/figcaption><\/figure>\n
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Reife, mit viel Zucker eingemachte Himbeeren. Sie wurden zum G\u00e4ren in die Sonne gestellt. Mit dem so hergestellten Saft wurde der schwarzer Tee oder (seltener) der Wodka oder das Bier verfeinert.<\/figcaption><\/figure>\n
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Einmachgl\u00e4ser meiner Oma; halfen uns oft, im Winter die Lust auf Obst zu stillen. Selbst als es irgendwann zu allen Jahreszeiten frisches Obst in den Gesch\u00e4ften gab, wurde es im Winter einfach nicht eingekauft – durch die gr\u00f6\u00dftenteils autarke Versorgung gab es kaum die Notwendigkeit dazu.<\/figcaption><\/figure>\n
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Der Himmel blutet in kaltem Pink<\/figcaption><\/figure>\n
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In einer der Scheunen gab es viel interessantes Stillleben<\/figcaption><\/figure>\n
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Eigene Bohnen vom Feld<\/figcaption><\/figure>\n
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Opa beim Holz hacken (das Stillleben, nicht mehr so still…)<\/figcaption><\/figure>\n
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Ein Traktor aus den Achtzigern… immer noch funktionst\u00fcchtig<\/figcaption><\/figure>\n

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