{"id":12517,"date":"2018-03-31T05:00:00","date_gmt":"2018-03-31T03:00:00","guid":{"rendered":"http:\/\/stefan-taege.de\/kasia\/?p=12517"},"modified":"2023-08-07T09:44:13","modified_gmt":"2023-08-07T07:44:13","slug":"der-damara-mann-und-die-kastanie","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/stefan-taege.de\/kasia\/2018\/03\/31\/der-damara-mann-und-die-kastanie\/","title":{"rendered":"Der Damara-Mann"},"content":{"rendered":"

Ein geplatzter Reifen<\/a>. Eine Hinterhofwerkstadt. Und wir, die wir darauf warten, dass unser Reifen provisorisch instand gesetzt wird. Und w\u00e4hrend die Zeit fortschreitet, sehen wir dabei zu, wie sich unsere Tagespl\u00e4ne nach und nach im Nichts aufl\u00f6sen…<\/em><\/p>\n

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Wir warten. W\u00e4hrenddessen kommt einer der M\u00e4nner auf mich zu. Er arbeitet scheinbar hier, hat aber momentan nichts zu tun. Und so verwickelt er mich in ein Gespr\u00e4ch und fragt nach meinen Namen, w\u00e4hrend er sich seinerseits vorstellt. W\u00e4hrend er sich vergewissert, wie mein Vorname richtig geschrieben wird, \u00fcberkommen mich Zweifel. So viel ungefragte Aufmerksamkeit hat meistens einen Grund: Der Mann verkauft geschnitzte Kastanien an einer Schlaufe. Nun holt er so eine Kastanie aus den Tiefen seiner Tasche raus.
\n„Ich sammle sie im Etosha Park.“ Sagt er. Dann schnitze ich sie.“ Seine Mutter h\u00e4tte nichts zu essen, erz\u00e4hlt er mir nebenbei, und auch er selber h\u00e4tte vier Kinder. W\u00e4hrend ich zuh\u00f6re, hantiert er mit der Kastanie herum.<\/p>\n

„Und hier, an dieser Stelle, graviere ich deinen Namen ein.“ Er holt ein kleines, scharfes Messer raus, bereit, loszulegen. Bl\u00f6d nur, dass ich zuvor nach dem Preis frage; er schnitzt mir das Souvenir wohl nicht zum Spa\u00df zurecht. Er z\u00f6gert kurz; so h\u00e4tte es wohl nicht laufen sollen. Er nennt mir einen Preis von 100 N$, das sind an die sechs Euro. „Es ist ja nicht f\u00fcr mich selbst, es ist f\u00fcr meine Familie.“ Sagt er. Und ich frage mich selbst, ob es tats\u00e4chlich Menschen gibt, die geschnitzte Kastanien zu diesem Preis bereit sind zu kaufen.<\/p>\n

Als ich ihm sage, dass er gar nicht anfangen braucht, zu schnitzen, wendet er sich entt\u00e4uscht ab. Ein anderer will anscheinend von ihm wissen, wie es gelaufen sei. Und obgleich ich keinen Ton verstehe, meine ich f\u00f6rmlich heraush\u00f6ren zu k\u00f6nnen, wie er sagt: „Nein, sie kauft nichts.“<\/p>\n

„Bist du ein Damara?“ Frage ich ihn, als ich h\u00f6re, dass die mir unbekannte Sprache mit den charakteristischen Click-Lauten der Damara-Leute gespickt ist. Da beginnt er, von seinen Leuten zu erz\u00e4hlen.<\/p>\n

„Wir fahren jeden mit dem Donkey Car, mehrere Kilometer weit, um frisches Wasser zu holen. Das ist unser Leben. Ich habe auch so ein Donkey Car.“
\nIch frage ihn, wie es denn in Namibia mit dem Zusammenleben so vieler verschiedener Volksgruppen funktioniert. Vertragen sich die Menschen?<\/p>\n

„Seit Namibia vereint ist“, erz\u00e4hlt er, „leben wir hier wie eine gro\u00dfe Familie. Viele Menschen Leben zusammen: Die Herero, die Damara, die Himba, die San…“ Er zeigt auf eine der Frauen, die in farbenfrohen Kleidern auf dem Platz nebenan im schatten eines gemauerten Geb\u00e4udes sitzen, \u00fcber dessen Eingang etwas mit „Selbsthilfe“ steht. Die Frauen haben anscheinend gekocht; dampfende T\u00f6pfe stehen vor ihnen, aus denen sie mit einer Kelle ihr Essen sch\u00f6pfen.
\n„Du kannst immer an der Kleidung erkennen, wohin eine Frau geh\u00f6rt; ob sie eine Herero, eine Damara oder eine Himba ist. Diese Frau dort dr\u00fcben ist eine Herero.<\/p>\n

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Ich frage ihn nach den Minenkindern*<\/a> in den \u00e4rmlichen Behausungen nahe der Edelsteinminen am Fu\u00dfe der Spitzkoppe. Ob diese Kinder denn zur Schule geschickt w\u00fcrden? Ja, sagt er, die Kinder w\u00fcrden zur Schule gehen. Aufgrund der gro\u00dfen Entfernungen leben die Kinder im sog. „School Village“, einem Hort nahe der Schule, und k\u00e4men mehrmals im Jahr in den Ferien zu ihren Eltern zur\u00fcck.
\n„Ich habe die Menschen dort gesehen.“ Sage ich. „Die leben dort unter so armen Verh\u00e4ltnissen, die haben rein gar nichts.“ Ja, sagt er unaufgeregt, das stimmt, sie haben gar nichts. F\u00fcr ihn ist es l\u00e4ngst Tatsache, Alltag, und als ich sage, dass ich mir das bislang gar nicht richtig vorstellen konnte, nickt er nur, noch nicht einmal \u00fcber mein Nichtwissen erstaunt oder ver\u00e4rgert. Vermutlich kann ich mir, da wo ich herkomme, so viele Dinge hier nicht vorstellen und er wei\u00df es.<\/p>\n

Froh, endlich mal all mein Halbwissen aus der deutschsprachigen Swakopmunder Allgemeinen Zeitung<\/a> auf die Probe zu stellen, frage ich ihn \u00fcber verschiedene aktuelle Themen aus – und stelle fest, dass der Mann sehr gut informiert ist. So spreche ich ihn auf die k\u00fcrzlich erschienene Schlagzeile an, die dar\u00fcber berichtet, dass Chinesen momentan dabei sind, die namibischen Esel aufzukaufen und als Delikatesse weiter zu vertreiben. Ja, sagt er, davon habe er geh\u00f6rt. Die Menschen in Namibia verwenden Esel als Transportmittel und f\u00fcr die Feldarbeit. Doch das Thema scheint ihn nicht sonderlich aufzuregen. „Yes, they eat them.“ Sagt er. Was will man machen…?<\/p>\n

Wir unterhalten uns noch \u00fcber die Tiere im Etosha Nationalpark, in dem Stefan und ich in zwei Tagen unterwegs sein werden, und als unser Reifen fertig ist, wei\u00df ich bestens dar\u00fcber bescheid, welche Tiere uns dort erwarten werden.<\/p>\n

\"\"Es ist hei\u00df drinnen im Auto, doch ich ziehe es vor, w\u00e4hrend unseres Gespr\u00e4ches das Fahrzeug nicht zu verlassen. Ich habe das Bed\u00fcrfnis nach einer Schutzbarriere zwischen mir und diesem Mann, der, sobald ich zu viel Interesse an ihm und seiner Geschichte zeige, wom\u00f6glich an mein Mitgef\u00fchl appellieren und mir doch noch Kastanien verkaufen k\u00f6nnte. Zwischendurch beobachte ich die am Nachbarplatz versammelten Frauen, die Menschen, die die staubige Stra\u00dfe entlang schlendern und uns ihrerseits neugierige Blicke zuwerfen.<\/p>\n

Ehe wir die Werkstatt verlassen, biete ich dem Damara-Mann ein Foto gegen ein Trinkgeld an. F\u00fcr geschnitzte Kastanien habe ich so gar keine Verwendung…<\/p>\n

Die Reparatur des Reifens hat umgerechnet vierzig Euro gekostet. Ganze vier L\u00f6cher mussten geflickt werden, mangels moderner Ausr\u00fcstung alles in Handarbeit. Doch der Mann wusste anscheinend genau, was er tat. W\u00e4hrend wir weiter fahren, frage ich mich, ob sich der Aufwand gelohnt hat, denn bis zum n\u00e4chsten Europcar folgen wir nun ausschlie\u00dflich glatter, geteerter Stra\u00dfe.<\/p>\n

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An der Europcar Station in Outjo treffen wir unser deutsches P\u00e4rchen wieder. Das z\u00fcgige Tempo hat ihnen nur bedingt etwas eingebracht, denn nun sitzen sie da und warten das Ende der Mittagspause ab: Die Station \u00f6ffnet um zwei. Wir bekommen schnell und unkompliziert einen neuen Reifen angebracht und verabschieden uns von unserem P\u00e4rchen. „Vielleicht sieht man sich ja wieder.“ Sagt die Frau. Doch wir sollen den beiden nicht mehr begegnen.<\/p>\n